Les volets

Il n'y a que le vent aux vieux volets qui claquent,

et la pluie qui tournoie en larmes pathétiques,

pour s'écraser enfin aux vitres déjà sales,

sous le ciel si bas aux nuages tragiques.

Plus d'été, de printemps, de soleil, de fête,

tout est gris au présent, là, derrière les fenêtres. 

Le silence pesant , ricochant d'arbre en arbre,

résonne au cœur cognant, sous la suie de la ville.

Au bal des amants, à la chambre livide,

l'ampoule suspendue, qui tremble, qui vacille,

éclaire par instant le lit qui reste vide.

Il n'y a que le vent et l'amour en guenilles.