L'humeur d'une plume

Les mains tachées par l'encre bleue,

Les yeux arrachés par l'épuisement,

L'esprit envahie par ces pensées,

Dont nous aimerions nous séparer, chaque nuit.

Souffle bruyant et irrégulier,

Image sombre d'un tourment sans fin,

Étouffé par l'indésirable feuille blanche.

Feuille d'un blanc un peu jauni par le temps,

Feuille vide par cette exécrable absence d'inspiration.

Feuille ne demandant pas plus que la caresse d'une plume.

Seule, face à ces deux amants en plein conflit amoureux,

Je me retrouve impuissante et incapable de les unir à nouveau. La plume ne veut plus laisser couler son encre bleue sur la feuille banche.

Et pendant ce temps, l'imagination me joue elle aussi de mauvais tours,

Si bien qu'elle décide de s'absenter quelques jours,

Voire parfois quelques mois, quelques années, à jamais.

Ainsi, tout recommence de plus belle,

Les mains tachées par l'encre bleue,

Les yeux arrachés par l'épuisement,

L'esprit envahie par ces misérables pensées nocturnes,

Et par le bruit sourd de la chamaillerie,

Entre une feuille aux reflets blanchâtres et sa plume à l'encre bleuâtre.

Et moi, j'attends,

Impatiente.