Matricule 73973

A mon Grand-Père Bernard Ruaud

Souvent je l'imagine sur son vélo fuyant,

à un âge indécis, l'âge des premières fois

vers un lointain maquis, planqué au fond des bois

sans mots dits à aucun de ses très chers parents.

Le fusil dans une main, ils s'en vont à plusieurs

effacer chaque nuit, un pont, ou un tunnel…

Le "Chant des Partisans" qu'ils envoient vers le ciel,

hurle comme une prière, martèle comme un cœur.

Dénoncé, arrêté, condamné aux barreaux

d'une prison de Tulle bel et bien en acier,

il tentera une seule fois de s'en échapper :

un passage à tabac le laissa au carreau.

Puis il se voit jugé, condamné aux barreaux,

mais cette fois pas de la grille d'un camps français

qui serait gardée par des soldats ''amis'', mais

d'une petite fenêtre d'un wagon à bestiaux.

"Les trains de la mort", départs en gares françaises !

Embarqué entassé piétiné par centaine,

après deux jours d'enfer il survivra à peine :

matricule soixante-treize mille neuf cent soixante treize.

Pas tatoué mais pourtant bien marqué à vie

les chiens et les SS lui retapent le cerveau,

la chair et les entrailles, les viscères, la peau…

Mais comment entrevoir une chance de survie ?

Regardez-le dans son pyjama gris rayé,

pas d'étoile jaune mais des sabots de bois,

se levant d'un châlit où l'on dort par trois

de côté, tête-bêche comme pour mieux y loger.

Regardez-le debout parmi les déportés

garde-à-vous, sans chaussette dans la neige, des heures

attendant violemment qu'on retrouve un des leurs :

pour un corps évadé, dix-huit seront tombés.

Regardez bien cette ombre au petit matin, blême

de n'avoir rien mangé qu'un morceau de rassis

partir « en Kommando », au pas et en sursis,

de Dachau à Allach, jonché de chrysanthèmes.

Lui ne reverra plus, un à un ramassés

tous les corps putréfiés de ses "copains" de mort

tombés au champ d'horreur, qu'il prend à bras le corps

sans aucun Requiem, avant d'être calcinés.

Il savait chaque veille que "c'est enfin demain

qu'arriveront en masse les troupes alliées

qui seraient enfin là pour tous nous délivrer".

Il a tenu d'espoir, de force, de coup-de-poing.

Il a tenu un an pour entendre le pas

des soldats tous choqués attirés par l'odeur.

Ne sachant plus pleurer de trouver leurs sauveurs

il a juste souri, ne pouvant faire plus qu'ça.

Il est bien revenu, pour se retrouver là

dans une prison dorée, sans barreau et sans chien

soixante-cinq ans plus tard, il le sait ô combien

qu'il finira ses jours dans cette maison-là.

Août 2012