Où vont nos rêves ?

Le thème était : Où vont nos rêves ?

Message personnel : Ne pas oublier, ne pas regretter.

Un rêve, c'est l'esprit qui se paie le luxe de faire de la littérature. Les songes surgissent des tréfonds de nos vies. Chaque minuscule parcelle de nos jours concourt, la nuit venue, à les forger. La nuit, les mots et les images pèsent plus lourds. Même si ce n'est pas pour autant que nous les entendons et voyons mieux.

Certains sauvent le monde en déjouant des complots torturés, d'autres planent au-dessus des falaises escarpées d'Ecosse enfourchant l'encolure d'un dragon plusieurs fois centenaire.

Infinis chemins insaisissables empruntés par notre âme dans la nuit.

Quintessence de l'éphémère, la magie des rêves cesse d'exister au moment où l'on prend conscience de leur existence. A notre réveil, l'on s'acharne à les retenir lorsqu'ils nous échappent. Revenez-moi, revenez-moi je vous en prie, supplie-t-on. Parfois.

Nous nous accrochons à leur souvenir. Peine perdue.

Telles des bulles de champagne ondoyant dans une flûte, ils s'envolent dans une danse fugace abandonnant la trace insaisissable de leur beauté et leur finesse.

Combien de jours nouveaux se sont levés enveloppant d'un voile pudique et brumeux les réminiscences vaporeuses d'un rêve plus coriace que les autres.

Un rêve qui aura lutté jusqu'au petit matin telle la chèvre de M. Seguin.

Mais « les chèvres ne tuent pas le loup ». Les rêves ne survivent pas au petit matin.

On croit que les rêves sont faits pour se réaliser. Mais ils sont faits pour être rêvés. C'est leur principal défaut.

Si vous voulez que vos rêves se réalisent, ne dormez pas, dit le proverbe. Mais celui qui réalise ses rêves est un fou car il les fait mourir. Il les éteint.

Toutefois, les rêves s'envolent-ils pour autant dans l'éternité des songes ?

Non. Ils vont se cacher soigneusement dans l'oubli en compagnie de nos anciens souvenirs apparemment perdus mais sans disparaître vraiment. Ils se lovent dans l'ombre d'un recoin secret de notre esprit.

Sages et tranquilles, les plus importants, ou ceux que nous avons le moins entendus, restent tapis au chaud dans les méandres d'une mémoire capricieuse ou fantasque.

Jusqu'au jour où, tel le clown surgissant de sa boite, terrifiant l'enfant mais que l'adulte a appris à ne plus craindre, ce dernier se fera surprendre une fois encore.

Lorsque le soleil de sa vie se couchera, emportant avec lui le voile posé jour après jour par l'aube sur ses rêves successifs, le vieil homme sursautera d'effroi une dernière fois quand un petit morceau de rêve, le tout petit qui ne payait pas de mine de prime abord, et qu'il croyait oublié, lui sautera à la figure sans prévenir.

Alors, tu croyais m'avoir oublié vieux fou ? A l'heure du crépuscule me reconnais-tu, lui demandera-t-il fièrement juste avant de lui poser l'ultime question.

Celle à laquelle personne n'échappe.

Alors mon ami, mon hôte, mon frère, en me revoyant après avoir fait ton propre chemin, peux-tu dire si tu as été heureux ?