Paris.

Paris n'est qu'un ramassis de tours vaniteuses croyant pouvoir côtoyer le coton du ciel. Paris n'a comme sentiments que la haine qu'inspire ses trottoirs grisâtres. Il possède une odeur nauséabonde, à peine supportable. Des kilomètres de souterrains fourmillent dans son ventre où courent des monstres terrifiants. Il prend en photo la Tour Eiffel qui danse sur un coin de la Seine. Ses gargouilles regardent avec dédain le flot de chignons défaits et de casquettes acidulées qui se déversent dans un brouhaha indescriptible. Sa cathédrale pleure en permanence, ses yeux tels des rosaces colorées mirent les rires des enfants.

Paris ne dort jamais, il ronfle en pleine journée. Il aime se parer de lumière afin de camoufler l'ombre de ses cités. Paris est narcissique dans ses fausses politesses et ses insultes devenues communes. Paris boit et fume. Il vit quand ses enfants meurent.

Paris est vulgaire, Paris est cruel. Paris s'en fout.