Pêcheur d'âmes

Pour Eaven

Le pêcheur d'âmes est parti à l'aube, a planté sa tente au bord de l'eau, dans la brume matinale.

Le pêcheur d'âmes a préparé ses lignes, ses seaux et ses appâts.

Il s'est assis de bon matin, au bord de l'eau noire.

Le pêcheur d'âme a lancé ses lignes et regardé les flots hypnotiques.

Il a attendu, patiemment, sans peur de rentrer bredouille, avec la foi du pêcheur.

Et puis il a regardé l'eau de plus près.

L'eau aux reflets noirs, verts et bleutés.

Il a regardé plus loin,

les arbres se détachant dans la brume rosée.

Il a regardé les petits tourbillons laissant présager une pêche abondante.

Le pêcheur d'âme est patient, car le temps n'existe plus pour lui.

Il est là, posé, tel un arbre tordu et ancestral.

Le visage ridé et sans âge, et sans sexe.

Le temps est passé, les jours, les mois les années, avant qu'il ne devienne pêcheur d'âmes,

avant qu'il ne plante sa tente au bord des flots noirs et boueux.

Il ferre sa ligne, une âme s'est laissée prendre,

une âme fatiguée, harassée par la vie.

Elle s'était jetée dans les flots, par désespoir.

Il va la prendre dans ses grandes mains

la pétrir comme une pâte à pain.

Il va la regarder de ses grands yeux profonds.

Il va l'apprivoiser comme un jeune oisillon.

Et puis elle repartira dans les flots,

revigorée et puissante.

Maintenant, il peut attendre la prochaine prise

déjà, la brume se lève sur les prairies verdoyantes.