Poème

" ... C'est ici que tout commence, au milieu d'un champ de tournesols ..."

Non. C'est nul. Le titre aussi est nul. "Poème". T'as pas plus évident comme titre ? C'est photo aussi est nulle, dans le genre cucul.  Au moins, vous allez comprendre de quoi je parle. Je souhaite écrire un poème. Un beau poème. Avec des strophes composées de vers en alexandrin, et ponctuées de rimes croisées, embrassées, ou même défrisées !

Non, cela n'existe pas.

Ça serait un poème qui parle de fleurs. J'aime bien les fleurs. Les arbres, les plantes vertes, le jardinage. On en récite toujours des poèmes sur les feuilles d'automne, leurs dégradées de couleurs crépusculaires, des teintes ocres qui virent au cramoisi, mouchetées de petits losanges brillants.

Je pourrais écrire un poème sur l'hiver. Une autre saison. Oui. Je dois garder en tête la neige. Les minuscules flocons cristallisés qui se posent dans le creux de mes mains pour former une boule de gelée argentée. Avoir les yeux qui s'illuminent comme des diamants à chaque rayon glacial. Sentir la fraîcheur dès l'aurore. Être heureux d'être bête, car les vêtements trempés que nous portions seront de nouveau victimes de notre folie douce, celle de sortir pour admirer la baie enneigée.

Pourquoi pas sur la lune ? Il est fascinant de voir un astre se battre contre le soleil pour conserver sa place le temps d'une nuit. Elle éclaire, mais sa lumière est froide. Voilà pourquoi certains ont peur de l'obscurité. Ils ne peuvent compter que sur eux-mêmes pour se réchauffer. Le vent s'invite, percute les étoiles et se niche dans le creux du tronc des arbres. Eux, se fichent du noir. Demain, on les chatouillera, on les embrassera, on les bousculera. On se délassera même auprès d'eux. Et peut-être même qu'on les chassera de leur domicile. Alors, le noir, quelle banalité ! Mais là, c'est une autre problématique.

Je souhaite simplement savoir écrire un poème. Même si il est moche. Un poème qui parle de fleurs. Non, c'est bête d'écrire ça. En plus, les fleurs, ça me gonfle.