Poste 17 de la chaîne.

Fallait voir la blonde sous la lumière pâle,

quelque chose dans le corps qui disait l'ennui,

le mouvement infini des gestes épuisés,

de la vie qui se perd, poste 17 de la chaîne.

Et elle était belle.

De la misère de ville étalée sur le visage,

les cernes des filles qui sortent avant l'aube,

et ne retournent que le soir dans un train de banlieue,

de la musique commerciale qui tape dans l'oreille,

et un chewing-gum de la veille,

qui tourne encore dans la bouche.

Fallait la voir au matin, 

à la porte de l'usine, 

les mains dans les poches, 

comme une vierge timide, 

la capuche rabattue pour devenir invisible, 

à l'oeil obscène des blancs de col, 

au verbe gras des bras tatoués, 

qui la serreraient sans grand remord, 

dans une montée de fièvre sale, 

pour faire descendre dans sa poitrine, 

le goût plaisant de la révolte,

des plans qu'on fait pour le futur,

dans une poussée d'adrénaline,

quand l'avenir nous fera libre,

de la routine et son confort.

Cause all work and no play

Makes Jack a dull boy.