Sénior(ita?) à Pôle Emploi

Ce matin j'entends aux infos que je fais partie des séniors: 50/65 ans. Incroyable comme l'écart d'âge entre ma moitié et moi qui fit jaser lors de nos épousailles, se trouve réduite à peau de chagrin grâce aux statistiques. Les deux dans le même panier, de paille séchée et percée. Lui est presque en fin de zone, sans que je sache bien dans quel écart type on va le mettre ensuite: super sénior? Troisième âge? Etant pour ma part à l'entrée du tunnel de la pyramide, je ne suis qu'une petite séniorita. La différence reste majeure entre nous: lui a un CV comme il faut, une feuille de papier lisse et sans trous, le mien est un gruyère ou plutôt a une gueule de Fourme d'Ambert, plein de zones d'ombre et d'aspérités. Quatre gosses, deux cancers et des études de travers, des petits boulots et des gros, des années passées apparemment à ne rien faire. Comme si élever quatre marmots n'était pas une affaire. La semaine prochaine j'ai RV à Pôle Emploi. Après tout, pourquoi pas? J'espère que la conseillère aura bu un truc serré pour avaler mon CV et comprendre mon savoir-faire. Comme je ne sais pas mentir, je vais dire la vérité: je peins, écris ou dessine, crée de la vaisselle, des lustres et des meubles, évalue les potentiels des gens et des marchés grâce à mes connexions qui croisent en Z. Bien sûr, je suis la reine de la popote, du débouchage d'évier et du collage de chaises, accessoirement je connais tous les programmes scolaires de la maternelle à la terminale pour les avoir faits quatre fois. En cas de besoin, je peux monter une plaidoirie en droit civil, pénal, social, administratif, responsabilité médicale et tirer toutes les conclusions qui s'imposent en regardant un bilan et une compta. Quoi d'autre? Je vendrais de l'eau à un mec habitant au bord d'un lac, des mois de porte à porte chez Hachette laissent des trâces. Deux ans en tant que bénévole d'une association locale d'aide aux démunis me permettent de comprendre toutes les formes de désespoir. Dix ans au service gratuit des archives locales me donnent tout de même quelque érudition relativement à la vie sous l'Ancien Régime et pas mal de capacités à déchiffrer les manuscrits du XV°. Accessoirement, je joue de la harpe, du piano, parle le russe, danse le flamenco et tricote plutôt bien, baisse du pouvoir d'achat oblige. Léger détail: je n'ai été que très peu de temps salariée à cause de mon caractère et de mon envie de liberté. Je ne peux pas faire femme de ménage, carriste, caissière, ébéniste ou vendeuse à cause du lymphodème de mon bras gauche lequel n'est pas un handicap quand on est gérante majoritaire mais devient fort invalidant quand on est salarié. Tiens, je vais peut-être toucher une pension? Après je serais chômeuse sénior handicapée! Un patron m'embauchera au standard car il aura des aides; je rentrerai enfin dans une case bien nomenclaturée. Là, derrière mon desk stratifié, je monterai le thème astral des employé(e)s, ferai des caricatures, écrirai mon journal de téléphoniste et pondrai une recommandation marketing que je glisserai mine de rien dans le courrier du boss. 

Avez-vous remarqué que le retour à l'emploi des mères de famille nombreuse, lesquelles n'ont droit à rien et encore moins bientôt si la loi de finances passe relativement à la baisse du quotient familial et à la suppression de la niche fiscale que sont les enfants du secondaire et du supérieur, n'est que très rarement évoqué sur les ondes? C'est normal. Les bobonnes quinquagénaires n'ont plus de cerveau, c'est bien connu, et pas d'ambition non plus. Si elles en avaient eu un jour, elles n'auraient pas fait autant d'enfants. Des années passées dans les couches et les serpillères, la purée et les manuels scolaires, faut croire que ça concrétionne les neuronnes tout en mixant les synapses!

Pourquoi cette phrase d'une employée du ministère du droit des femmes, dite il y a 15 ans alors que je dirigeais ma boîte et attendais mon 4°, me revient en mémoire: "Madame, il faut choisir entre être patron et faire des gosses!" Je me demande encore si elle aurait dit la même chose à un homme.