Something in the way

Quelque chose dans le chemin m’empêche de me dire que tout ira bien. J’ai souvent pensé que les lendemains n’étaient que des jours en plus et puis rien d’autre.

Quelque chose dans le chemin m’interdit de dire que tout ira bien. J’ai vécu tout un temps la bohême d’un type seul et sans amour, d’un crasseux friqué sans attache.

Quelque chose dans le chemin me susurre des mots d’usure et me rassure en me caressant de termes qu’on fait quand tout va bien.  

Je lui réponds que je ne suis pas seul par envie, plutôt par hantise des écorchures. J’ai refusé avec ma guitare de réciter encore des poèmes enfiévrés. J’ai dit « j’préfère m’enfermer plutôt qu’à nouveau me blesser ».

Et j’ai vécu tout seul à refuser. Tout le temps refuser le désir, à me dire que le mal était mon empire mais que mon emprise sur ce dernier allait croissant.

Je vois le chemin sans le voir. Sur lui, je sens partir ta main sans la sentir. Et quelque chose dans le chemin m’empêche de me dire que tout ira bien.

Ce matin au lever j’ai pris une bière, j’ai pris quelques poèmes d’avant, quand j’étais seul, quand tout était simple. J’ai regardé le livre rouge sang de Bukowski qui criait : « L’amour est un chien de l’enfer ».

En baladant mes yeux par la fenêtre, j’ai soliloqué en me disant « putain ». Putain de toi, putain d’appétence à cette démence de passion finie sans cesse dans des cris. L’orgasme est une petite mort à ce que j’ai entendu. Ce doit être pour préparer à la toute grande : celle où tu t’en vas.

Quelque chose cloche sur le chemin. Cela fait trop longtemps que je vois tes sourires me soupirer des mots ravissants. Ravissant ma clairvoyance puis ton visage est ravissant aussi… J’sais pas…

J’ai des problèmes d’angoisse m’a-t-on dit. Moi j’ai pas vraiment l’impression. Je suis négatif m’a-t-on dit. Moi j’ai pas vraiment l’impression.

J’ai juste le frisson prémonitoire d’un truc sur le chemin comme dans la chanson douce de Nirvana : « something in the way ». Avec la guitare et puis tout ça…

Je ne me pose pas de questions sur ta fidélité, je ne m’en pose aucune sur notre avenir ou sur le passé. Je ne t’en veux pas de m’avoir attrapé dans ce guêpier de pourpre des amours éthérés. Tellement plein d’éther que ça endort.

Après ma bière de ce matin, je t’ai embrassé sur la joue. T’étais encore nue dans le lit et je me demandais pourquoi t’avais cet effet sur moi. T’es pas un livre, pas une guitare ni à bouffer. Tu me coutes cher, tu fais chier cinq jours par mois mais je suis accro.

J’ai fini ma bière et je me suis assis à tes côtés. J’aurais voulu allumer une clope et avoir la classe en posant mes pensées sur la fumée, dissolues dans la nicotine d’un amour pensif, elles seraient peut-être parvenues à me dessiner quelques bribes du truc sur le chemin, quelques détails, un petit croquis peut-être, histoire d’y voir plus clair. Mais bon, j’ai jamais fumé.

Je me suis recouché à tes côtés, même si je savais que quelque chose clochait. Ça me grignotait le fil de ma pensée mais j’ai quand même continué. C’est peut-être ça l’amour, c’est peut-être ça l’angoisse ou la peur.

En tout cas, je t’ai serré contre moi, priant pour une relation pérenne et sans accrocs.

Le lendemain tu me quittais. T’en avais marre de l’haleine de bière. Puis j’ai pleuré. Parce que moi je t’aimais encore. Mais j’ai pas compris. Il y avait toujours quelque chose dans le chemin. Même après que tu sois partie. Va savoir quoi ou qui, j’ai pas trop compris. J’ai rien compris, j’y comprends rien.

Alors j’ai cherché dans les livres l’indicible, dans ma caboche toute ma vie, j’ai fait trente-six fois le tour de l’inconnu en sautant à pieds joints pour voir si ça changerait quelque chose.

Mais rien…

Si ce n’est l’argent, si ce n’est l’amour d’une femme, que peut bien rechercher le cœur d’un homme ? Comment courir après un objectif qui n’existe pas ? En écrivant j’y arrive un peu, puis avec ma guitare, puis en dessinant… des trucs comme ça…

Et dans les jours de mauvais temps je me prends la tête, une brisure s’opère et l’orage s’ensuit.

Ça fait un truc bizarre en désaccord avec moi-même. Je n’arrive pas à le comprendre.

J’sais pas…