A bicyclette

Qu’il est bon de flotter dans le paysage tel-avivien, les paumes vissées au guidon, les pieds tongués ou bottés accompagnant le tourbillon continu des pédales. Sentir la brise caressante glisser entre les mèches de cheveux  qui s’enroulent dans les filets d’air.

Je suis une cycliste, une cycliste à Tel-Aviv. J’appartiens au cercle des dévots du velocipède, ces p’tites nanas avec leurs sonnettes chantantes et leurs paniers avant transportant, provisions, vestons, chaussures, cahiers, antivols, fruits du souk, sacs sanglés au guidon…  Ces p’tites nanas en shorts ou jupettes volant au gré des volutes venteuses, épaules en arrière, poitrines dégagées.

On est bien mignonettes, certes, mais pas vraiment aimées : « - Quels emmerdeurs ces cyclistes, à bouffer notre pavé » De véritables empoisonneuses, à  s’élancer, fuser sur les trottoirs bondés de piétons gentillets qui nous préféreraient sans doute aplaties sous les roues d’un sherut excité ou d’un bus tout klaxon dehors. J’ai bien essayé les premiers jours, promis, j’ai bien tenté de remonter Allenby  et Ben Yehuda par la route. Pourtant, une force mystérieuse m’a brutalement décalé sur le trottoir… L’instinct de survie peut-être ?

Mais il ne faut pas se faire de mouron messieurs dames les piétons. Nous les prenons à tout berzingue les reflexes de freinage sec, slaloms vifs et précis pour ne pas vous écrabouiller. De Rotshild à Georges Hamelekh, nul n’égale la dextérité de mes à-coups de guidon et pieds posés furtivement au sol afin de dévier ma trajectoire entre deux paires de poussettes ou de freh’ot titubant sur leurs compensés.

Puis nous nous évadons bien souvent sur des sentiers plus accueillants, un tantinet plus bicyclophile.  La compréhensive Rotshild, l’interminable Gvirol,  le verdoyant Hayarkon, et la  rocailleuse tayelet où s’égarer à contempler le bord de mer peut valoir de se prendre un palmier ou un chien galopant. Alors oui, les potentiels carambolages, chutes, et maux de fesses  sont quelques désagréments à prendre en compte au moment de passer du côté cycliste du miroir. Pourtant, ces infimes déplaisirs ne sauraient faire le poids face à l’allégresse du voyage à vélo dans Tel-Aviv.

Cité à taille humaine,  fillette de mégalopole, Tel-aviv  l’adolescente bouillonnante  s’abandonne aux deux-roues de ses autochtones. Elle  se laisse volontiers chatouiller par le roulis des centaines de pneumatiques qui la traversent chaque jour de part en part.

Du Nord au Sud, d’Est en Ouest, les crapahuteuses se délectent  de circuits sur une échelle espace-temps toute chamboulée ( «- J’arrive, je sors de chez moi ? – Comment ca tu sors tout juste de chez toi ?? Mais t’es en retard ! – Oh dis-donc, je suis en vélo. – Ah ok, à tout de suite»).

Sans oublier le formidable lien qui s’installe au gré des coups de pédales entre la cycliste et sa ville , entre possession et fusion. La ville lui appartient tout autant qu’elle est absorbée et fondue en elle.