Entre l'aube et le déclin

 Par delà des cieux ardents le fracas déchire un silence mortel de mille éclats d'armes raisonnants.

Dans le métal et les cris le glas du chaos retentit sa démence.

Les déferlantes acérées martèlent l'esprit chancelant en fustige plaintes d'inlassables douleurs.

En cendre et poussières se cloitrent les ombres d'instants figés comme un oiseau de mer sur le sable asphyxié.

Sur le pavé mortuaire se lamente à corps vaincus, l'affligeante tyrannie d'une pénitence révolue d'innombrables batailles en combats inachevés.

De drapeaux blancs habillés de rouge,

au sang des fous qui crucifient sans pitié a condamner les rires en funeste rictus.

Entre croix et sanglots pleurent les stigmates d'un silence outragé, anéanti d'un illustre horizon peuplé d'aberrantes mascarades où les rêveurs aux pures incertitudes ont perdu la face dans le vent de l'illusoire.

Entre prières et religions ne demeure que le souffle de ruines, chant sacré d'idéologies en amours meurtris devant l'indifférence de ces dieux revêtus de tombeaux.

A la tête des pays, adopté d'un sourire bienfaiteur, ces figurants marchands de sable prodiguent sur les frontières des quatre vents, les bouquets de factices paroles au parfum d'envoûtantes senteurs opiacées, pendant qu'affamés, pour le prix d'un linceul, les miséricordieux en solitude se meurent dans un froid silencieux.

Si la terre tremble au lointain tragique d'innocences condamnées, il reste l'ivresse d'infortunes vies dérobées qui s'écoule dans l'oublie d'un espoir envolé.

Entre chaque verre teinté de sanglots naviguent les voyageurs embrumés de confuses clartés, sous ce voile caché se trahissent les regards emprunts d'un semblant d'être, prisonniers noctambules en seul port d'attache: leurs virtuels barreaux.

Les liesses se sont noyées dans la transparence d'une vision lacrymal d'inertes absolutions.

A l'amertume santé des coudes levés, pour un dernier tango, et faire rêver que toutes dérisions ne soient pas le reflet d'obscures néants.

Telle l'indifférence d'un métronome, en violentes mémoires ancrées de tragiques blessures, se consume l'inaltérable cadence du temps a recoudre les écorchures des marées d'écume au goût sanguin.

Sur les tourmentes d'un présent incertain, l'orage des soupirs pleure le déluge d'une pluie salvatrice dans les volutes d'éternels désirs, désarmant la haine aux processions d'un futur plus beau, et combattre la mort au profondeur céleste d'une nuit étoilée.