Et si on osait...

Juste devant, il y a la mer. Elle fait défiler ses vagues inlassablement, jour après jour. Les chaises multicolores ont les pieds dans le sable à l'ombre des grands parasols. Sur les tables se mélangent des thés du monde entier, des infusions glanées dans l'arrière-pays, des cafés aux arômes puissants, des assiettes parsemées de miettes. Au-dessus planent des discussions sans fin, des éclats de rire complices, des silences savoureux aux yeux fermés de soleil, des carnets de notes dont les pages soupirent dans le vent. C'est beau.

Au milieu, un homme debout dont le regard cherche les lignes qui construisent le monde. Il respire l'air de la mer à plein poumons. Ses cheveux bouclent encore de son bain matinal. Il pose un œil vigilant sur le surfeur qui virevolte au loin. Puis fait demi-tour et entre pour recharger le plateau qu'il porte à temps partiel. Il blague avec le Cordon Bleu derrière le comptoir. Qui étale devant elle les merveilles qui sortent de sa cuisine. Les tartes fruitées aux couleurs éclatantes, les dégradés chaleureux de brun-chocolat, les dorures croustillantes et moelleuses des pâtes. Des poésies réinventées chaque jour qui parfument les quatre murs et adoucissent le corps et l'âme. Parce que leur ingrédient principal est toujours l'amour. Ensemble, ils jettent un œil amusé vers les deux apprentis pâtissiers vautrés un peu plus loin dans des poufs et plongés dans des BD, le tablier blanc et tâches de douceur encore noué à la taille. C'est bon.

Sur les murs, brillent des instants de vie saisis au vol par le Regard qui Cherche et soigneusement encadrés. Ils changent souvent, parce que la vie a toujours des moments à offrir à qui sait les attraper ; et qu'il y a toujours des regards de passage qui sont touchés et veulent rapporter ces instants chez eux. C'est bien.

Entre les murs, il y a des étagères avec des livres pour toutes les heures, des jeux à déballer en société, des remèdes tirés de la nature. Des tables dépareillées glanées çà et là. Elles changent de place, se réunissent et se promènent au gré des envies. Le mercredi après-midi, elles s'assemblent devant des bambins aux doigts plein de chocolat qui pèsent, mélangent et cuisent sous la houlette de Cordon Bleu. Le samedi, elles se tapissent de toile cirée et s'habillent de pots de peinture, de tubes de colle, de papiers colorés que d'autres enfants recréent entre les mains d'un lutin. Le reste du temps, le Lutin ouvre ses oreilles dans un petit bureau à l'écart. Des gens y entrent avec des soucis dans les yeux. Ils les déposent dans l'oreille du Lutin qui les traduit en mots, en plantes, en graines, en parfums qui ouvrent de nouveaux possibles. Les mots trottent dans leurs têtes. Les plantes, graines et parfums sont emballés dans des sacs en papier pour être emportés. Ils n'ont plus qu'à être avalés avec une gorgée de temps et d'espoir pour que les possibles germent dans le cœur. C'est beau.

Il reste un bureau vide. A occuper. En attente. Il irait bien à un Poète Maudit brassant des paperasses pour gérer, compter et s'occuper de faire tourner le triangle jusqu'à ce qu'il soit rectangle. Entre deux additions, il pourrait partir marcher à grandes enjambées pour épuiser ses démons et leur donner un sens en les capturant avec son stylo. Et à 4 heures et demi, il pourrait les plier en quatre et les glisser dans sa poche pour faire trottiner derrière lui une petite tribu disparate venant ouvrir ses cahiers les pieds dans le sable. Après avoir plongé dans les vagues pour en sortir le surfeur revenu de ses tournages sous-marins pour une partie de ballon sur la plage. A l'heure des châteaux de sable qui se construisent, des combats imaginaires qui préparent à la grande vie, des rêves écrits sur le sable, des devenirs qui ont tout le temps pour se construire. C'est bon.

Derrière la plage, les chaises arc-en-ciel les pieds dans le sable, le comptoir de douceurs, le bureau de potions et le bureau des chiffres, il y a un vaste jardin mis au carré. Le carré des tomates, le carré des framboises, le carré des remèdes de sorcière, le carré des essais. Des arbres à tailler poussent là dans le silence de la sagesse. Un enfant agenouillé observe plantes et insectes et cherche dans la nature les remèdes aux erreurs des hommes. C'est bien.

Là se dressent deux maisons. Qui se remplissent et se vident d'enfants au gré des heures, des jours, des saisons, des cycles de la vie. Ils vont, viennent, grandissent et s'épanouissent en chemins croisés entre des maisons toutes pleines d'amour. Ça les rend forts. Ça leur ouvre le cœur. Les maisons abritent des instants de solitude pour se ressourcer ; des intimités vibrantes ; des refuges pour résoudre les problèmes ; des calendriers pour garder un pied sur terre ; des draps pour rêver et se réchauffer. Des stylos par poignées pour aimer, crier, rire, jouer et imaginer.

Le soir à la tombée de la nuit, le plus souvent, enfants et grands se replient là pour partager et échanger les récoltes d'idées, de sourires et de larmes de la journée. Pour reformer le cercle. Pour reprendre des forces pour la journée du lendemain. Des lendemains à courir pieds nus dans le sable, à plonger dans les vagues, à s'étourdir du parfum du lilas, à fondre dans le bol de chocolat, à ouvrir des cahiers à la page du savoir, à dénicher des découvertes qui jouent à cache-cache, à câliner tous ces battements de cœur qui cohabitent et se nourrissent les uns des autres. C'est beau.

D'autres soirs, la musique se déploie sous les étoiles. Les doigts tapotent sur les tables au rythme de la batterie, les pieds suivent les battements du ventre. Les mots s'épanouissent à haute voix. Les fou-rires se noient de rhum avec une note de menthe ou de whisky teintés de vers rimés. Des débats s'élancent, des projets se construisent, des points de vue sont saisis au vol, des amis se réchauffent. Ça fourmille d'idées, de rêves, d'essais, d'imagination, de vie. Et des vies qui se croisent et s'enchevêtrent, il y en a de plus en plus. Elles arrivent attirées par le bouche à oreille de ceux déjà conquis, par le stylo à cœur de ceux qui écrivent et s'écrivent, par le regard à sourire des jeux de mots qui s'affichent pour élargir l'invitation. Elles se tissent de coups de cœur et de liens du sang. S'enrichissent de tous les cœurs qui battent à l'unisson et résonnent en écho quelque part au-delà des kilomètres. Qui s'inscrivent dans l'histoire du triangle. A tel point qu'il a fallu ouvrir une troisième maison, maison d'hôtes. C'est bon.

L'hiver, tout est pareil. Sauf que tout se replie autour de la cheminée. Que les jeux de mer s'emmitouflent. Que les corps s'alanguissent en attendant que la sève remonte.

Le temps passe lentement. Ou peut-être qu'il s'écoule à toute allure. Peut-être même a-t-il suspendu son cours. En fait il a peu d'importance. L'horloge sonne ici les heures à faire, à créer, à aimer. Les heures à vivre sur la grande aiguille. Les heures à garder ces trésors dans le cœur sur la petite aiguille. Et passé, présent et futur en équilibre sur la trotteuse.

Tic-Tac. Le temps passe. Tout passe. Sauf la vie, si elle s'écoule à l'heure du cœur. Alors elle ne passe pas, elle vit. Elle s'écrit.

C'est beau. C'est bon. C'est bien. 

© By Himself