Femmes

Elles marchent dans la rue. Et moi je les regarde. Tranquillement, sagement, amoureusement.

J’ai toujours dit que si j’avais été une femme, j’aurais été lesbienne. A chaque fois que je dis ça à des femmes, elles rigolent en me répondant un non catégorique. Elles me répondent que non, je n’aurais pas été lesbienne, que je dis ça parce que je ne sais pas. Elles, elles savent. Moi je ne sais pas, je ne peux pas savoir, je suis un homme. Parfois elles argumentent en me disant que je ne peux pas savoir l’effet que ça fait de se retrouver dans les bras d’un homme, de sentir sa présence, sa force même parfois. Comme si la “ compagnie ” d’un homme leur était aussi indispensable que celle d’une femme pour moi.

Généralement, je clos le débat à ce moment là, elles ne comprennent pas ce que je dis, elles ne savent pas à quoi je pense. C’est beau une femme, j’aimerais être une femme. Prenons un exemple. J’ai fait des études, j’ai un travail, je suis un cadre, je travaille dans un bureau. Pour aller travailler, je mets des vêtements de travail, j’ai un uniforme. Si je suis un homme, la question ne se pose quasiment pas, je mets un costume, une chemise et une cravate. Je peux jouer sur quoi ? La couleur de la cravate, ok. Quoi d’autre ? La couleur de la chemise éventuellement mais si je veux être élégant, la palette reste assez réduite quand même.

Si je suis une femme, la question se pose tous les jours et même plusieurs fois par jour. J’ai tellement de manière différente d’être élégante. Resserrons encore un peu le focus de l’exemple. Les femmes n’imaginent pas la platitude du choix d’un homme face à son placard à chaussures (quand il en existe un pour lui). Alors, aujourd’hui, quel choix s’offre à moi, des mocassins ou des chaussures à lacets ? Marrons ou noires ? Une femme, avant même de penser à la couleur, doit penser à des dizaines d’autres choses. Talons ou pas, puis la hauteur, la forme, la largeur desdits talons. Fermées ou ouvertes. Le style, la forme, que sais-je encore. Et bien oui, justement, je ne sais pas. Tout ce que je sais, c’est que dans la majorité des cas, ce n’est pas le choix qui l’emporte mais la nécessité. Je ne peux pas mettre ces chaussures là avec ce pantalon là, pas avec ce sac là, pas avec cette jupe là, pas avec ceci ou cela. Au pire, le choix se fera par défaut (et légitimera la recherche, que dis-je, la quête d’une nouvelle paire de chaussures).

Etre une femme –dans nos sociétés occidentales s’entend–, c’est résoudre chaque matin un système d’équations à n inconnues, n variant de zéro à dix mille en fonction de l’humeur, du temps et de l’influence du taux de reproduction des sauterelles naines dans la partie inférieure de l’Afrique subsaharienne…

Et après on s’étonne qu’elles s’énervent quand la voiture ne démarre pas ou qu’elles filent leur bas en sortant du métro !

Mais avant tout, au-delà de tout, les femmes sont belles.

Elles sont belles quand elles s’habillent ou se laissent déshabiller, quand elles se coiffent ou se laissent décoiffer, quand elles ne veulent pas qu’on les voie ou quand elles veulent être remarquées. Les femmes sont belles quand elles se maquillent, quand elles se regardent dans le miroir, quand elles dorment, quand elles se lancent dans de grandes explications métaphysiques, quand elles chantent à tue-tête dans leur voiture coincées dans les embouteillages en étant persuadées que personne ne les entend.

C’est beau une femme. Maigre ou enrobée, petite fouine ou grande girafe, pétasse niçoise ou parisienne ultra-stylée, une femme restera toujours belle.

Ca ne doit pas être simple tous les jours. Il reste beaucoup à faire, c’est une évidence et il ne faut pas cesser de lutter. Mais si vous avez une journée par an pour cela, n’oubliez pas que tous les autres jours de l’année, vous êtes indispensables et sublimes.

Signé : celui qui vous aime et vous regarde passer tendrement, sagement, amoureusement.