Les roses rouges

Je déteste les roses rouges,

Rouge sang saignant,

Sang de taureau,

Bouts de bovin en brochettes vertes,

Rouge noir,

Parfum de corrida,

Trophées érigés,

Ragout sans laurier,

Rouge yang,

Fleurs de gerbes,

Rouge Saturne,

Carmin raide,

Têtes autoritaires,

Défi à ma sensibilité,

Brrr....

J'aime les roses thé,

Crème, roses et pâles,

Celles aux cent pétales,

Des peintres du passé,

Des rugosa, les corolles froissées,

Les grappes des lianes échevelées,

Les Cuisses de Nymphe émues,

Alanguies dès l'aube, nues,

Leurs parfums de tendresse,

De talc pour nouveaux-nés,

Qui invitent aux caresses,

J'aime les pétales de satin parme,

Délicatesses de coryphées,

Les tutus de dentelles poudrés,

Une entrechat et deux jetés,

Roses qui dansent et se pâment,

Toutes les Madames parées d'ivoire,

Les mille reflets de leur moire,

Impératrices diaphanes drapées léger.

Alors ce bouquet de treize roses rouge sang,

Papa,

Ces fleurs gisantes et sombres,

En guise de méa culpa,

N'ont pas de place dans mon cœur,

Ni dans ma maison.

Trop imposantes pour mon intérieur,

Trop tranchantes sur le céladon,

Limite vulgaires sur le bleu profond,

Aucun fond ne leur correspond.

Je ne leur trouve pas de vase d'ailleurs.

L'amour se passe mal de bonnes intentions.

Qui m'aime me suit et sait,

Que je déteste les roses saignantes.