Sticky fingers

1971 : Alors qu’ Apollo 14 s’envole à nouveau pour la lune, que la petite Charlotte Gainsbourg offre son premier sourire au génial Serge, Les Stones accouchent dans la douleur de l’album renaissance : « Sticky fingers ».

Une pochette signée Warhol, expose une braguette qui, une fois dézippée, s’ouvre sur un buisson de poils pubiens. Provocation ! L’Espagne l’interdira.

On croyait le groupe au fond du gouffre après la disparition tragique de Brian Jones et le meurtre d’une groupie au concert d’Altamont. Il n’en est rien. Une fois la galette posée délicatement côté face A, la pointe « ortofon » puise dans le microsillon les premières mesures de « Brown Sugar ». Premiers riffs de guitare crades et puissants ou Keith richards et Mick Taylor, nouvel arrivant dans le groupe, s’envolent. Charlie Watts jongle habilement sous les ors des cuivres directement empruntés à la Motown. Le discret Bill Wyman caresse sa basse comme s’il s’agissait des fesses d’une teenager.

Le ton est donné : sex drug and rock and roll. Mick Jagger annonce d’emblée la couleur. Voix ferme et sensuelle, énergie retrouvée, il joue avec vanité dans des propos pleins de sous entendus. Les ptits gars du swingin London  entament un nouveau départ.

« Sway » et « wild horses » sont des ballades où la drogue est omni présente. La voix lascive de Mike semble gorgée de sexe. Ses fidèles guitares, légères comme de la neige, divinement harmonieuses, avancent aussi surement qu’un fleuve s’écoule vers la mer.

« You gotta move » nous projette dans les champs de coton du Mississipi.  La lumière jaillit et on comprend la signification du titre de l’album. Ces « doigts gluants » symbolisent pleinement le plaisir onaniste à entendre glisser le bottleneck de Mick Taylor dans des slides ahurissants. La voix pleure, les cœurs saignent le long de notes dissonantes.

Sur la face B, les têtes repartent dans un mouvement perpétuel. Tout y est : percussions besogneuses, cuivres hargneux et profonds, guitares qui combattent sur le ring de la postérité. Keef the human riff  et Taylor s’empoignent pour le plus grand bonheur. Qui est le plus grand des deux ? Cette « bitch » nous entraine dans le train de l’extase.

Retour ensuite au Rythm and blues où les guitares ne nous lâchent plus. Magique cinq cordes Telecaster en open tuning, la prodigalité des deux virtuoses sert la voix de leur maitre. Ils ont quitté le statut d’humain pour celui de divinités. L’apport de pointures comme Nicky Hopkins, au piano, le cinquième Who, est la cerise sur le space cake.

L’absolument génialissime « sister morphine » flirte avec une délicieuse décadence. Les poils se dressent au plafond, l’orgasme est proche.

Petite respiration avec « Dead flowers » puis plongée dans un lancinant « moonlight mile », profond et dangereux, à la limite du monde réel.

Quelle claque ! Ressortir cet album donne autant de plaisir que d’enfiler le vieux cuir râpé de son père. Couleur actuelle, odeur chaude du passé et frissons garantis.

Roigoon