Toi pierre, moi rivière.

C'est un murmure ce matin. Un murmure ta douleur. Un murmure ma douleur.

J'ai dans la gorge encore le souvenir de tes bras autour de mon corps trop petit. Tes bras qui serrent là où la chair est absente maintenant. Là où hier tu posais les lèvres.

Je ne suis plus celle.

J'étais belle avant de te revoir. J'étais belle avant tes yeux qui souffrent. Qui écrivent sur mon front que tu as mal. Dommage. Dommage, qu'ils disaient.

Moi j'étais debout, j'avais posé la main sur ta joue rougie par le vin et la douleur qui se réveille. Je te disais oui, oui c'est vrai. Oui je t'ai menti. Oui nous nous sommes faits du mal. J'ai déposé sous tes paupières tout un amas de souvenirs chauds qui mordaient à vif avec leurs ailes toutes mouillées de larmes d'amour de tendresse, mêlés des mots durs et des solitudes de la fin. Cailloux. Cailloux. Il fallait les partager un peu. Il fallait les regarder. Quelque part j'ai attendri la pierre. Pourtant je ne voulais rien. J'avais accepté : toi pierre, moi rivière.  Y avait pas d'union possible. La rivière te caresse, danse autour de toi, te baigne, te baigne puis va son chemin. La pierre n'a pas de bras pour la retenir. Rivière vive, innocente quête. Pierre froide, pierre enracinée. Toi pierre, moi rivière.

Ce matin je souris - tu vois, je souris, c'est pas si mal - à l'image de ce curieux mariage. – Quelle idée, c'était trop con. Mais qui peut savoir quand on est jeune et que l'on aime ? -  

Je souris parce que je pense à leurs yeux, gris d'eau gris de rivière… Curieux mariage… Fronts blonds. Lèvres rondes. Yeux de pierre de rivière… 

Toi pierre, moi rivière. Quand je pose la main sur ta joue, dis-moi que j'abolis tout. Toi pierre, moi rivière. Je nous libère. Je te libère. Toi pierre, toi libère, libère-moi.