Avant

Les flocons tombent sur le silence affairé des briques de terre cuite, en rouges mosaïques.

La lourdeur du ciel amortit le soleil sous les lointains alpages.

Je regarde, loin, les yeux pendus aux fils des étoiles, muettes et inconnues.

La peur rôde aux confins du ciel où j'ai perché mes mots dans le coffre de l'enfance.

Les flocons s'écoulent lentement dans le flot des saisons et j'attends leur langage.

Cette froide douceur sur la peau éventrée des toits dénudés.

À l'instant, les couleurs s'énoncent avant leur abrogation

Et mes mots suspendus aux feuilles habitent les forêts carminées.

Avant

Avant le blanc

Avant l'absence ...