Désillusion faciale

J’ai commencé par me couper les ongles, jusqu’au rouge de la peau. J’avais les bouts des doigts en feu. Puis je me suis regardée longuement dans la glace, tentant d’attraper une émotion inconnue sur cette face que je connaissais de trop : trop vue, trop de malheurs dans ses sillages.

Le ciseau s’attaqua à la frange, coupant net à la racine, puis aux sourcils, les pointes, puis les cils… Aucune douleur, rien. Rien ne changea l’esquisse de ce visage. Je me suis saisi du coupe-ongles. J’ai coupé les extrémités.  

Etait-ce une larme ? Je voulais un torrent, un raz-de-marée capable d’émouvoir ce masque désarticulé. J’arrachai deux, trois, cinq, puis une vingtaine de cils en même temps, la bouche fermée, cousue de l’intérieur par des pierres blanches, taillant dans la chair rose, complice de ma main fatale. Un océan trouble aux bords des paupières, un liquide émotionnel. Un pli là, un froncement, une moue retenue : enfin un mouvement. 

Trois quatre six… Je déplumais mes yeux ; comme Œdipe se creva un œil, j’agrandissais mon regard, le dénudait de ces lisières inutiles pour mieux entrevoir la Vérité. Mon visage ne voulait plus rien dire. 

Des perles de sang et des larmes citronnées désarmèrent ma gorge.Un cri sans nom.Un ballet de sons métalliques et de touffes de cheveux.Un goût rouillé dans la bouche.Victoire !

Je m’étais approprié le visage de la démence. 

© MercrediMonroe