La scribouille me tient! (concours)

Née un 19 février dans une banlieue communiste, mon enfance fut surtout bercée par le bruit des bistanclaques, témoin sonore des derniers métiers de la Montée Saint Sébastien, fameuse côte pavée grimpant la Croix-Rousse. Quand on naît dans une famille de soyeux, on comprend vite que les heures de liberté se passeront à la boutique, un mètre à la main, à vendre et encaisser, parler et sourire. Pas de maternelle donc, surtout quand à 5 ans on sait déjà lire, écrire et compter. Il faut tous ces savoirs pour commercer. L'école fut d'emblée d'un ennui mortel. On ne peut y causer; il n'y a pas de négociations possibles avec des institutrices austères ni avec des filles ne pensant qu'à jouer. L'écriture commença ainsi, pendant la récréation, quelques mots griffonnés sur un cahier en alternance avec des lectures éclectiques, de Giono à Pagnol en passant par Exbrayat, la Bible, Maugham et Bazin. J'ai toujours lu ce qui me passait dans les mains, fut-ce des petites annonces, toujours écrit aussi, y compris dans les marges des bouquins. Avec les premiers flirts vinrent les premiers vers. C'était l'époque où l'on étudiait Beaudelaire. Premier enfant et premier concours gagné. Il fallait écrire une lettre pour son bébé. Facile quand on bosse dans la publicité. Seconde opportunité. J.P Guéno cherchait des textes pour "Paroles de Femmes". L'homme est charmant, le texte sélectionné et édité juste à côté de celui d'Eva Joly. En parallèle "Antiscolastique" avance. Plus de 300 pages sur le système scolaire qu'il faudra couper pour éditer. Un concours de nouvelles policières remporté me vaut un article dans le Progrès. "Les Voisins" ont plu au jury de libraires. Sang pour Sang Polar sera une autre petite victoire. Premier prix des professionnels et des lectrices pour les quelques pages de "L'Enfer pour Paradis?" Aujourd'hui je griffonne encore, un roman, 90 pages de micro-toponymie, des notices généalogiques, des souvenirs, des mails à mes amis, à la mer, j'emplis un livre de plage, les jours sombres, je ponds une oraison. C'est certain, la scribouille me tient!