(Dés)Cendre.
Mauvaise Herbe.
De la cendre qui Déborde des urnes Qui envahit tout, Vous et moi, Le bas des portes, Le dessus des étagères, Du plafond vers le sol. Coule et coule...
Du verre pilé, dans mon petit décolleté, une fois la chemise tombée. Du calcin dans mes veines, qui éparpille ma haine, au creux des mains, entre tes reins. Et du sang. Pour oublier avant.
Avant qu’il parle un peu trop avec son corps et finalement, avant que son corps soit trop bavard avec le mien. Des particules de sable jusque dans les gencives, une plage entière rien qu’à nous deux. C’est celui là, le mal que tu fais. A trop te plaire à tuer le quotidien des autres pour justifier que toi tu n’en n’aies pas. Mais qui fixe les règles ?
