Hirsute

Voilà le ciel hirsute en barbe de nuages.

Quand l'horizon s'affaisse, sombre, sous le drap noir,

c'est le jour qui s'éteint, englouti par le soir.

Ça n'est plus aujourd'hui, mais pas encore demain,

les lampadaires hésitent,

leurs pupilles jaunâtres, collées sous les paupières,

Illuminent la rue, les ombres qui vacillent.

Le salon désuet, la télé est en panne,

les verres vides, muets, sur la table déserte,

la poussière qui se tait, glisse sous la fenêtre.

Le grand lit immobile, seul à la chambre nue,

le papier peint livide, l'odeur de déjà-vu.

Le désir s'est tu, il a mal à la tête,

le voilà qui hésite, s'égare, puis abandonne,

s'en va trainer dehors, alourdi de remords