J'aurais tout pris

Je voudrais tant écrire sur lui, mais je n'y arrive pas.

J'ai tant écrit sur tant d'autres que lui, mais lui, je n'y arrive pas.

Je ne comprends pas ce qui m'arrive… sur lui, je n'y arrive pas.

Peut-être qu'il n'y a rien à écrire.

Peut-être qu'il est parti trop vite.

Peut-être qu'il n'a rien laissé à dire de lui.

Ou peut-être qu'il y a trop. Peut-être que sur lui, il y a trop à écrire. Trop à dire pour l'écrire.

Je voudrais que ce soit joli. Tout ce que j'ai à écrire. Sur lui. Mais je n'y arrive pas.

Ca sort pas.

Et pourtant il mérite. Il le mérite tant, que j'écrive sur lui. Plus peut-être que les autres, même.

Il était différent. Nous, c'était différent.

J'en ai eu d'autres avant lui. Quelques uns. Pas beaucoup.

Des plus vieux, des yeux bleus, des plus jeunes, des déjà mariés et même des fumeurs…

Comme lui, il est le seul. Et je n'arrive pas à écrire. A mettre en forme.

Il est unique, mais il est père. Ca a tout foutu en l'air.

Je ne voulais pas un homme à enfant. Non. Je l'avais prévenu.

Il en avait un… en fait.

Je ne voulais pas un homme à ex. A ex-femme qui viendrait quémander ce qui subsisterait d'une vie passée. Non. Je l'avais prévenu.

Et pourtant. Surprise ! Il avait les deux.

Et pourtant. Surprise ! J'ai voulu rester. J'ai voulu continuer. Je ne voulais pas le quitter.

Lui non plus. Je crois…

Et tout s'est accéléré. La pédale au plancher. Il n'a pas le permis. J'ai pris le volant.

Je voulais ex-orciser l'ex. L'empêcher de s'insinuer dans ma vie. Ne surtout pas la laisser empiéter sur mes heures. Mes heures. Nos heures. Ne pas la laisser bouffer, grignoter, voler, s'approprier, s'arroger, mordre, cannibaliser, pourrir.

J'ai pris le volant. Je suis allée trop vite.

Un jour de pluie, en train de redescendre le col, sur la route glissante en épingle à cheveux en quatre, le virage mal négocié, il a tiré sur le frein à main. Direct.

Il a éteint le moteur, il a retiré la clé.

Je ne voulais pas un homme à enfant.

Je ne voulais pas un homme à ex. Je l'avais prévenu.

Mais j'aurais tout pris. Tout. Parce que… lui. Je voulais tout prendre.

Son vélo et ses bosses.

Ses fantômes et son Bio.

Sa ville et son Charlie Hebdo.

… Ses blessures et son gosse.

Pour que ça rime avec bosses. Son fils. Je l'aurais pris.

Il ne m'a pas laissée m'immiscer, entrer, m'approprier, apprivoiser, me familiariser, apprendre, partager, aimer ses heures. Ses heures. Leurs heures.

J'aurais tout pris, oui.

Il m'a fait croire en nous, et il m'a menti,

mais parce qu'il était sincère, aussi.

Et il est parti.

Il a tout interdit.

Je voudrais écrire quelque chose de joli.

Mais, je n'y arrive pas.

Et c'est mieux ainsi… je crois.

Juillet 2012