Les gens, c'est rien que des gens

Ne vous a-t-on jamais craché dessus ?

Bousculé, sans doute. Insulté, la base.

Mais craché dessus !

Qui plus est, tout juste après une bonne action.

Qui plus est encore, au milieu d'une assistance qui ne fait rien pour vous filer un coup de main. Pas un mouchoir, un pan de chemise ou un bas de robe.

Rien, que dalle, laissé là, pour compte.

Alors que, je ne sais pas, moi !  Vous avez empêché un type de se faire voler son portefeuille de cadre dynamique mais distrait, par une bande de trois voyous qui auraient noyé le poisson en se passant l'objet du délit de main en main.

Eh bien moi, si !

Je me suis fait cracher dessus.

Eh bah, tiens ! Justement, en venant au secours d'un costume avec un cadre à l’intérieur, qui se faisait voler son portefeuille par trois types.

Que ne m'a-t-il pas pris de jeter mon brave dévolu sur le premier des voleurs et d'abattre ma main sur son avant bras piqueur (avec vigueur, comme je le fais sur le buzzer pour répondre au quizz de ma femme quand je rentre tard).

Oui, je me doute : vous avez le droit de penser qu’il était insensé de lui mettre littéralement la main dessus. Mais cela date du temps où le cœur travaillait plus vite que la raison : c’était plus fort que moi.

Le pickpocket a commencé par prétendre qu'il n'avait rien fait (déjà - pour le faire moi-même - dire qu’on n’a rien fait est un premier aveu à charge).

La preuve, a-t-il ajouté : sa main gauche est vide et la droite dans sa poche.

Sans blague !

Puis son discours a très vite tourné au vinaigre, puisqu'il a insinué que j'étais un

un « enculé ».

Un ongulé ? Non, non, un « enculé », vous avez bien lu.

Alors que personne ne lui avait soufflé quoi que ce soit.

Le passager à qui j'ai épargné le vol restait, quant à lui, tout à fait calme, ignorant l’échange cordial et me laissant m'en prendre plein la gueule et pour le moment, d'insultes.

Le métro finit sa route entre deux stations. Le voleur – pour meubler - dévoila à toute l'assistance quelques extraits choisis d’une vie délabrée (qui n'est pas la mienne, je vous jure).

Les portes s'ouvrirent, les trois voleurs descendirent d'un bloc en me méprisant (c’est-à-dire qu’ils ne me regardaient pas tout en me regardant).

Certains voyageurs quittèrent également le wagon en ne me témoignant rien qui vaille non plus. Pareil pour le failli-se-faire-voler.

(à croire que les justiciers non masqués n’ont pas leur place dans le commun des transports)

Bouquet final : avant que les portes ne se referment, celui qui avait fait mon éloge avec tant de mots choisis, me fit, en plein visage, un don dégoulinant de ses humeurs, celles raclées juste à partir de là, un peu avant les amygdales.

Suite à cette averse d'eau peu de rose, j’ai cherché à m'essuyer front et lunettes.

Vous l’avez compris, comme évoqué au début : personne n'a bougé l'orteil pour me venir en aide.

La moralité que j'ai tirée de cette histoire - assez banale, du reste, par ces temps de faits divers à foison - c'est qu'il ne faut pas hésiter à ne pas se mêler des affaires des gens, surtout quand leur intégrité n'est pas compromise.

Parce que les gens, finalement, ce ne sont que des gens.

(depuis, je me suis bien sûr mis à faire les poches ; je suis bien content de pouvoir compter sur l’inaction des témoins. En fait, c’est vraiment bien, les gens !)