Le garçon qui lit

Vous voyez son regard plongé dans ce livre qui le passionne. Pas un magazine de voiture, pas une revue de foot, un Zola plutôt. 

Il est assis, ici, dans ce parc. Le soleil effleure sa joue. Il ne décroche pas son regard du livre, il lit avec attention, relie chaque mot, déguste chaque phrase. 

Je sens que rien ne pourrais le perturber. Même les enfants qui crient en jouant, même les oiseaux qui piaillent, rien n'a l'air de le déranger. Il a même l'air d'aimer ça.

Parfois, il décroche un sourire à son livre, tout en restant concentré. 

Il fait froid, je dirais une quinzaine de degrés et pourtant il est en t-shirt, comme si rien, mais vraiment rien ne pouvait l'empêcher de lire.

Et moi, j'attend en face de ce banc sur lequel il est assis, que mon frère finisse de jouer avec ses copains. 

Je ne peux pas m'empêcher de le fixer ; de décrypter ses émotions, de deviner la couleur de ses yeux penchés sur cet ouvrage. 

C'est plutôt rare les garçons de mon âge comme ça. Qui lisent par plaisir. Alors je profite de l'instant. 

J'aimerai bien aller lui parler, mais j'ai peur de le perturber. 

Mon frère cours vers moi en criant mon nom. Je lui fais signe de se taire. 

Trop tard. Le garçon qui lisait relève la tête vers moi. "Mince, moi qui ne voulait pas le déranger, c'est raté", pense-je.

Je m'attendais à le voir me jeter un regard noir, plein de soupçons, mais au lieu de ça, il me souris tendrement. 

Je crois que mes joues prennent feu. 

_ Bonjour, me lance t-il, toujours ce charmant sourire au lèvres.

Appelez les pompiers...

© Neve Perdue