Mes nuits avec Bleue.

            C’est le milieu de ma vie, ou le début de ma nuit.

Je ne serais définir avec exactitude ce temps, ce court instant à laquelle je m’abandonne les soirs ou même le ciel me semble terne, triste.

Triste, mot que j’emploi avec un sens non littérale. Cette tristesse est,

Tout simplement imagée.

Par le temps. Temps qui se définit par lui-même, qui s’écoule pour prendre place dans la poubelle d’une enfance sale, alors sous une douche culturelle je reste proche de ma nuit.

            C’est le milieu de ma vie, ou la fin de ma nuit.

À l’amont du grand fleuve, je redécouvre un monde au parfum salé. Ne me lassant pas de le redécouvrir, j’avale chaque bouché en m’attardant sur son assaisonnement qui me rappel ma Normandie. Des reflets roux, coupé court enfilé sur le corps de Lucy.

La nuit, les fins de nuits délicates au reflet bleutées qui, avec délicatesse, embrassée ma nuque pourtant sensible aux morsures. Son corps froid envelopper mon corps à demi nu.

Toucher par la mélancolie, le soir était à l’écriture.

            C’est le milieu de ma vie, ou simplement sa fin.

Les horloges fondent, sans peine, et recouvrent la totalité d’une chambre pleine. Seul le sac de voyage épargné par ma poignet empêche les flammes de consumer les restes.

Le sein pure, lyrique, d’une femme, onirique, recouvre mon visage d’une dernière tendresse pour l’abandonner à un, dernier, baiser sur le pas d’une porte d’ivoire.

Agenouiller sur une ombre qui n’est plus sienne, ma mère pleure.

            C’est la fin.

Et je n’ai rien à ajouter, si ce n’est que le pointeur de mon texteur me survivra certainement, une nuit.