Sur ma table de chevet

Une amie constate avec effarement, que de chaque côté de mon lit, gisent pèle mêle des bouquins, certains empilés et ouverts, comme à plat ventre, d'autres debout, certains soigneusement empilés. Un court bilan  s'impose.

Exbrayat, quand je pense à ma grand-mère, que son absence frise l'insupportable. "Mortimer, comment osez-vous?" est sous la pile. Je crois les avoir tous lus, plusieurs fois, toujours avec la même délectation. Je préfère dix fois son écriture à celle d'Agatha C, question de feeling. Un jour je m'aperçus avec une sorte d'angoisse qu'Exbrayat était peu connu. Comment se fait-ce? Exbrayat constitue finalement ma madeleine de Proust, lui dont les ouvrages ne risquent pas de traîner sur mon parquet. 7/20 au Bac de français en raison de pensées trop personnelles sur la mélancolie de ces histoires, m'a contraint à tirer le rideau -de fer- sur ses livres. Dans tous les cas, Proust ayant son soleil en Cancer, entre lui et moi, c'était impossible. La messe est dite, n'y revenons plus.

Un polar. "Une écharde au cœur". Le résumé était prometteur. Pour d'obscures raisons, je n'en garde aucun souvenir. Le bouquin est aplati à la page 156, commence à se recouvrir d'une mince couche de poussière. Puis un autre, arborant fièrement un bandeau annonçant les prix littéraires associés. "Le dernier lapon", prêt d'une amie. C'est un pavé. J'étais enchantée. Du froid, le grand nord, a priori tout ce que j'aime. Las, je n'arrive pas à dépasser la page 84. La sensation est pénible. J'ai l'impression d'être figée au milieu de la banquise, gelée, rien à l'horizon. Du blizzard et encore du blizzard. Je sais qu'un tambour a été volé, qu'un éleveur de rennes alcoolique est mort bizarrement, que la police des rennes se gratte la tête. Le jour se lève tard et se couche tôt dans ce livre. Je n'accroche pas. Sans doute parce que je suis une lève tôt qui se couche tard. J'essayerai de reprendre plus tard.

Une bonne âme m'a offert "Le spectacle de Noël" de Perry. D'ordinaire je trouve l'écriture et les intrigues excellentes. Là, dans ce livre où il neige à toutes les pages, je m'endors, n'ai pas réussi à dépasser la page 94. Je finis par me demander si ce n'est pas la saison actuelle qui me transforme en marmotte, en lectrice hibernante. Ou alors le mode d'emploi est manquant. Lui et le précédent devraient se lire équipés d'une bouillotte. Un autre livre du genre policier git ouvert aux deux tiers. "Le prédateur". Un autre prêt de la même amie. Une autre histoire en milieu hostile. J'ai calé à la page 252. En plus je déteste la chasse et les armes à feu. Bien sûr c'est horrible qu'un serial killer tue des chasseurs comme ceux-ci traquent et achèvent les bêtes. Mais ma compassion va d'emblée aux animaux. Raison pour laquelle je n'attends rien de cette histoire. Plus qu'à lire le dernier chapitre avant de rendre le livre, afin de dire que je l'ai fini et que c'était vraiment super bien.

Pour le fun, j'ai acheté le dernier SAS: "La vengeance du Kremlin". En plus ça se passe en Russie, donc ça commence bien pour moi qui suis russophile. J'en lis un chapitre de temps à autre. Mon père les avait tous. Cette lecture nous liait. Adolescente, ça m'était une distraction au milieu des auteurs classiques, des lectures imposées par l'académie. Le yeux verts et or de Malko entre le Père Goriot et Germinal. Il fallait au moins ça pour ingurgiter le reste.

Enfin, moi qui n'avait jamais lu un seul J.K Rowling, dévore "L'appel du coucou" publié sous le pseudo de R.Galbraith.  D'un coup je comprends le succès de l'auteure. La plume est légère, caustique, humoristique, sensible. Derrière une approche qui pourrait paraître insouciante, émergent foultitude de sentiments, de blessures, d'interrogations. Donc ça me prend. Les nuits sont encore plus courtes. C'est un pavé. Chic, je vais me régaler.

A côté trône entier et émaillé de marques pages, "Plaidoyer pour l'altruisme" de Matthieu Ricard. J'ouvre, je lis un paragraphe, coche, réfléchis, ferme les yeux et médite. Il faudra que j'y réfléchisse encore, que j'en parle. Remplace efficacement les somnifères. Lire et se sentir bercé par autant de bon sens, d'amour et de bienveillance est souverain en cas d'insomnie. Un livre de paix qui donne l'envie de la faire. Ouf, j'en avais bien besoin.

Dans la table de chevet, le nouveau Testament, version offerte par le Cardinal aux enfants du cathé.  A ouvrir en cas de besoin. Je le connais bien. Ai eu beaucoup de besoins.

Sous le lit ou presque, un autre délice, un vieux Somerset Maugham chiné chez un bouquiniste. Il parait que ça ne se lit plus, que c'est désuet, passé de mode, has been...J'adore! Si je devais partir au couvent ou vivre à la suite d'un naufrage sur une île, j'en emmènerais un avec moi. J'aime tout chez cet auteur, l'adresse de l'écriture, la subtilité avec laquelle il décrit la cruauté dont certains humains sont capables, cette façon unique de peindre les sentiments amoureux, les décors exotiques. Comment comprendre au cours d'une lecture qui semble facile, les rouages de la vie, et comment étouffer simultanément, inexorablement, du fait du mélange faiblesse/lâcheté de l'espèce humaine.

De l'autre côté se trouvent nos livres, ceux écrits par ma grand-mère et le mien. En lisant les premiers, je comprends mieux pourquoi je n'ai pu m'empêcher d'écrire et de publier, de vociférer et de m'insurger, de critiquer et d'espérer, de dessiner aussi. Mais j'ai encore des progrès à faire. Sa plume, agile, vive et moderne, reste bien meilleure que la mienne. Je pense à elle où qu'elle soit. Combien je l'aime.

Glissé à la verticale entre le lit et la table, reste pour les urgences: "Comment résoudre les conflits par l'analyse transactionnelle".  Tellement lu que la couverture ne tient presque plus. Les pages sont cornées, griffonnées, raturées, gondolées (j'ai dû le lire aussi dans ma baignoire!). Mais cette nuit à 5 heures, après un sommeil agité, j'étais bien heureuse de trouver ce bouquin. Il faut absolument que je comprenne pourquoi la prof de SVT a dit à mon fils hier qu'il avait un comportement autiste, qu'elle se sentait impuissante vis à vis de lui, qu'il n'arriverait à rien dans sa vie, que son cas était désespérant, qu'elle était sûre qu'il n'aimait pas les sciences, qu'il était inadmissible qu'il ait cherché pendant le cours d'histoire la définition d'huile de ricin (rapport à la première guerre mondiale)...Une heure vingt de rhétorique scolastique en bugne à bugne ayant pris mon herpétologiste en herbe au dépourvu, lui ayant collé des nausées, mal aux yeux, une boule au ventre...je relis...c'est son côté parent normatif à elle qui explose, lui, en ne répondant pas, adopte une position extérieure, limite adulte, qui en réalité est une position rebelle en mode passif. Donc elle sort de ses gonds car elle attend une réponse croisée de type enfant rebelle actif, ce qui permettrait de rétablir un semblant de communication, virulente et croisée, moins pénible pour elle. Rien de pire pour un éducateur à cran de se trouver confronté à un ado qui ferme les écoutilles. Rien de pire pour un EIP que de se faire traiter d'autiste sans avenir. Lui sait que s'il se rebelle ouvertement il va passer par la case dirlo + ou moins conseil de discipline, préalable funeste à une éventuelle éviction. Finalement pas certaine que le bouquin donne les clefs pour les conflits en milieu scolaire. Penser à écrire à l'auteur et lui suggérer une suite adaptée au cas d'espèce.

Relire Matthieu Ricard! Penser à récupérer auprès de mon amie "Une bonne épouse indienne", meilleur roman d'amour que j'ai lu au cours de ces dernières années. Je dis meilleur et en suis certaine. Les femmes de ma famille étaient des adeptes des Barbara Cartland et autres sirops du même genre. J'ai quand même appris quelque chose au cours de ces lectures sucrées, à savoir, le cirage des bottes à la Souvaroff.  Des fois que je croise un Prince exotique montant un fidèle destrier que j'aimerais tant...que j'en viendrais à lui cirer ses pompes!