La femme, l’or et l’étain

Une nuit blanche à laver ses idées noires ça vous déteint le visage au p'tit dej'. C'est son reflet dans le miroir qui fait constater à Narcisse l'étendue des dégâts. Yeux collés, paupières à l'ouverture, néon de la salle de bain, lumière. Effet collatéral. Barre au crâne.
Pas grave, Narcisse Hick a pris sa décision, il va lui parler. Cette femme, qu'il croise chaque matin dans l'agitation des transports, qui n'ont plus de commun que les enguelades d'usagers usés et âgés. Il l'a remarqué depuis longtemps mais n'a jamais osé lui adresser la parole, non par timidité puisqu'il est plutôt tombeur de ses dames, plutôt par gêne. Elle le fascine, lui retourne le cœur à chaque fois. A plusieurs reprises il s'était décidé à l'aborder, à plusieurs reprises il avait échoué, naufragé dans le gouffre qui les séparait.
Mais ce matin il est prêt. Pas de costard de beau gosse, pas de parfum, pas de gel. Jean, gros pull et veste moche Décathlon. Apparaître tel qu'il est à son inconnue, simplement lui.

Son moi tout en émoi quitte son toit, avec un cœur qui bat la chamade comme celui d'un bachelier en oral de rattrapage. Le souffle est court, les jambes en coton, l'estomac dans les talons. Chaque pas lui coûte comme chaussé d'un piano à chaque pied. Gorge sèche, il l'aperçoit. Mains moites il 's'approche. La voici, toujours dans le même couloir. Son corps vêtu d'or est entouré d'une jardinière en étain. Petits pois, corned beef, et autres conserves, dérisoire rempart qui protège son corps vieilli, non par le temps mais par la souffrance. Des victuailles pour un reste d'entrailles qui siège ici chaque jour.
Narcisse s'adresse alors à la miss, France de son prénom, en se faisant tout gentil.
« Bonjour, pardon de vous aborder mais je vous croise tous les jours et… Je voulais vous proposer mon aide. J'ai contacté le service d'aide aux sans-abris qui m'a dit que vous refusiez toute aide. Mais si c'est moi qui vous propose de vous louer un chambre quelques jours, pour vous doucher, vous reposer un peu, vous acheter quelques vêtements, vous en seriez d'accord ? »
 La clocharde au corps lyophilisé, le visage buriné comme une vieille serpillère usagée, se lève abandonnant sa couverture de survie pour apparaître dans des guenilles que pas même un rat ne porterait. Une odeur à peine soutenable attaque les narines de Mr Hick qui en manque de vomir.
Le reste de femme enchaîne alors après l'avoir transpercé du regard.
«  Non mais tu te crois où espèce de Mickey ? Chez Walt Disney ? T'arrive là et tu penses que ton p'tit coup de baguette magique va faire de moi une cendrillon ! Tu veux t'acheter quoi ? Une bonne conduite ? Ta bagnole te suffit pas ? T'as rien capté, on est loin de toi, de vous, nous les « Ceux d'la rue », on est morts tu comprends, morts. Dans nos têtes, dans nos corps, dans nos sexes, dans nos rêves.

 On s'laisse aller parce que plus aucun de nous n'est « Un », juste des restes de souvenirs disparates. Tu passes là tous les jours à m'mater les yeux exorbités comme un poisson chinois quand j'me les caille dans les courants d'air. Tu m'as jamais filé une thune et maintenant tu ramènes ta fraise en my fair lady. C'est des types comme toi qui m'ont mis à terre, c'est pas voltaire. A force de dire oui à tes peurs, à force de tout accepter pour ton « moi je ».
 Mais fais gaffe mon pote, comme moi tu peux basculer.
 Comme toi j'avais un appart, comme toi j'avais un job, comme toi j'avais un regard d'amour qui se reflétait dans le mien. Mais comme moi tu peux perdre pied, comme moi tu peux t'oublier à jamais, oublier ton corps, ton cœur, ta chair, ta propre existence.
 Ça t'étonnes hein, que j'te balance tout ça, hein ? Hein ? Comment qu'ça s'fait que j'cause comme ça alors que chui bourrée ? C'est parce qu'y nous reste plus que ça, la gamberge, celle qui gangrène le cerveau et qui rouille l'âme. Alors c'est l'assommoir, à coups de degrés et de centilitres, mais ça tourne toujours à l'intérieur même quand on arrive plus à articuler. Nos souvenirs nous hantent, nous hachent, nous poignardent, on veut les fuir, leur échapper. On devient des fantômes, des invisibles, aux yeux de soi, aux yeux des autres. Après, c'est la métamorphose en pierres qui amassent de la mousse par litres et finir un soir comme une bouteille brisée au pied d'un réverbère. Alors tu peux dégager avec tes bons sentiments de téléspectateur. C'est quoi ton job ?
- Euh huissier de justice, répond fébrilement Narcisse.
- Allez casse-toi pôv con, casse-toi, casse-toi, casse-toi, balance-t-elle de plus en plus fort, à tel point que Mister Hick sous le choc et par peur de scandale déguerpi sans rien tenter.
La honte plus forte que la générosité, sa peur d'y sombrer plus forte que celle de l'en sortir, ce puzzle de plaies qui vociférait sur lui. Depuis lors Narcisse ne prend plus que le bus…

Le bien-pensant pour bien panser est une chose, s'y pencher en est une autre. Narcisse a préféré reculer plutôt que d'y plonger, comme beaucoup…
Les bons sentiments sont comme les promesses, ils n'engagent que ceux qui les écoutent.