Petite robe noire

Quand mes yeux font ripaille,

se perdent à l'échancrure, imaginent sans voir,

se saoulent de l'espoir, enlacent, font la fête.

Cette lame de fond, qui roule et me ravage,

quand tu offres et dérobes à chaque mouvement.

Elle est comme le vent et fait lever la houle.

D'invisibles courants, aux vagues qui se couchent,

aux crêtes écumantes, à la marée montante.

Mille gerbes d'écumes brillent au coucher de lune.

Laisse-moi te l'ôter, ta belle robe noire.