Solitude

Solitude d'un mot, seul sur une page blanche…
Aucun verbe qui lui donnerait vie,
Nul adjectif pour le nimber de nuance,
Le mot solitude souffre de sa propre inexistence.

En marge de ce désert vierge de vie,
Il se contracte d'angoisse, seul face au vide.
Effarouché, retranché derrière ses hampes
Il se croit laissé pour compte, dans son isolement.

Que fait-il ici ? Qui l'a abandonné ?
Seule la force du silence l'agresse,
Résonnant d'une lettre à l'autre,
Comme pour accentuer sa douleur.

Il ne pourra guère tenir plus longtemps.
Il se sent perdu, lorsqu'il voit soudain,
Fondre sur lui dans un piqué fascinant,
L'ennemie jurée tant redoutée.

Elle s'approche de lui,
Descendant lentement vers la feuille,
Se pose sur son tracé tremblant,
Au milieu exactement : la Gomme.

Avec horreur, il sent s'effacer
Ses deux dernières syllabes,
Quand surgit alors un crayon
Tenu par cette main qu'il connaît bien.

Le crayon double une lettre,
Forme élégamment la syllabe « ci »
Et replace celles effacées
Pour obtenir désormais : sollicitude.

Soulagé d'échapper à l'oubli,
Le mot va vivre dans le roman en devenir
Qu'écrit son auteur attitré,
Après une aride recherche d'inspiration.

Je vous remercie de votre sollicitude,
Parvient à exprimer le nom
Qui vit désormais dans une famille,
Une famille de mots, bien sûr…