Un monde dans une poche

Paris, près du périphérique.

Le grand jaune d'œuf chauffe la ville à blanc. Un immeuble suffoque toutes bouches ouvertes, noyé par la vague de chaleur, tel un poisson hors de l'eau. Pas une fenêtre sans un cul posé à son bord cherchant un vent salvateur. Une galerie de profils immobiles, songeurs et en sueur, portraits de solitudes dans la multitude. Il n'y a pas que le bâtiment qui étouffe, le poète aussi. Ce matin il en marre d'être poète le poète. C'est bien joli les bons mots, ça plaît aux filles, ça détend, mais ça n'envoie pas son homme en vacances.
 Il est onze heures du matin, le soleil s'est levé plus tôt qu'Edgard et sans un nuage, contrairement à l'humeur ombrageuse de l'écrivain maudit. Il fait chaud, très chaud, une canicule matinale qui colle et qui poisse, qui suinte et qui terrasse. Une température à envoyer tout Marseille à la sieste.
Marseille.
 Un nom qui le plonge dans une envie de fraîcheur, d'eau claire, et de brise légère.
 Pour le moment c'est le bruit du périph' qui le brise. Cet incessant flux sonore de migration estivale, de moteurs aux haleines létales qui passent, le temps de lui pourrir les poumons, le temps de lui filer le mouron. Résultat, un blues à prendre une guitare et chanter au bord du Mississippi jusqu'à plus d'heures. Lui aussi sur un rebord de fenêtre à ruiner des fesses de cyclistes, a mal à son séant, mais plus par dépit. Celui de rester là, planté en plein mois d'août, dans une capitale qui ne mérite plus sa majuscule, désertée par les siens. C'est la magie qui vint à sa rescousse. Celle de la poésie, de quelques artifices et d'une poche de pantalon.
 Une poche pour un monde à emporter vers une destination de rêve.
 Il lui fallait un soleil. Ce fût le cœur d'or d'une marguerite qu'il prît soin de recouvrir de ses blancs pétales, évitant ainsi de faire rougir sa quintessence de mâle.
Il y a les coups mais aussi les couchers de soleil. Un bout de peau d'orange fît l'affaire, un morceau de couleur pour plus tard, un morceau de couleur avant le noir. « IL Y A LE CIEL, LE SOLEIL ET LA MER … » Il se souvint de cette vieille chanson qu'adorait sa grand-mère dont il mesurait maintenant la force du sens. Il se mit alors à naviguer dans ses vagues à l'âme pour n'en garder qu'une au travers d'une larme. Une eau d'amer, salée de tempêtes de cœur. Il lui fallait une plage au sable fin, douce comme une peau où se lover. Un vieux toast fit l'affaire, qu'il s'acharna à émietter scrupuleusement. Un grain couleur caramel aussi fin que celui d'une donzelle.
Il lui manquait encore une brise, ce petit souffle qui claque au visage et porte les nuages. Il piégea un courant d'air entre deux portes qu'il emprisonna dans quelques bouts de cotons. Une blanche nue pour un peu d'ombrage.
Il restait encore de la place. Il y rajouta une mouette, sa plume de stylo, et une serviette, sa lingette à lunettes.

Un monde dans sa poche droite, un ticket de métro dans la gauche, le poète débuta sa villégiature.
Trente-neuf marches à descendre, qui lui firent penser au film d'Hitchcock, mais pour lui pas de mystère ni d'étrangère, juste un bout de pelouse où poser son derrière. Arrivé à bon port, il disposa ses bouts de monde sur sa serviette, s'allongea fermant les yeux mais en ouvrant grand les oreilles. Ces machines à sons qui transportent le rêveur dans un ailleurs. Le flux et reflux du trafic comme des vagues qui s'ébrouent, les ombres des véhicules qui défilent sur l'asphalte comme celle des nuages sur la plage par grand vent, les rires d'enfants de l'aire de jeu qui le bercent doucement.
Le poète est ailleurs, le poète est dans la torpeur de l'endormi.
Chronos passe sans bruit sur la pointe des pieds jusqu'à l'heure du soleil devenu d'or. Le poète se réveille, s'étire et crie de douleur constatant l'horreur. Lui aussi s'était transformé en homard des plages la peau rouge écarlate, et en chouette avec la marque des lunettes. Il souffrait mais il était heureux, il avait passé une vraie journée de vacances.