Voyage à la renverse

Ils voyagent. Tête à la renverse, paupières mi-closes, traversent les océans et les tempêtes, les bourrasques à flanc de plafond, et s'écorchent à l'abîme de mille paysages. Communiquent sensoriels, les membres gourds d'ivresse, leurs trois corps s'enchevêtrent dans cette même respiration, qui attend l'unique, par-delà des monts réels, quand cavalcadent le long des veines le miel et le nectar. Egarés, rétines derviches tourneuses survolant les mauves et les pourpres, à la sève de sensations qui serpentent au rivage de leur peau. Leurs mains se lient dans la moiteur des alcôves boisées, et retombent harassées de délices dans l'ombre des baldaquins.

Elle se relève, vague et floue, parfum de buble gum fraise sur les lèvres qui mâchonne l'après. Mais dans ses yeux brille encore la torpeur, qui l'empêche de voir le visage hagard qu'elle offre à la psyché, et la candeur enfuie, diluée sous les heures sensitives.

Ils oublient. Regards de traverses, paumes tendues, à l'averse des images qui les inondent, sous les pals d'un fanal qui n'existe qu'au croisement de leur cortex, dans les brumes hypophyses. Le temps étiolé, sacrifié à l'ouate oisive, s'éternise dans le cocon vaporeux. Là où tout ce qui ronge et malmène s'oublie, où le plaisir gangrène la faim et pose un bâillon sibyllin à sa bouche désormais close. Agrément de la substance, sacrifient le mouvement et la volonté, oublient le quotidien terrestre. Leur mère nourricière porte désormais le nom de volupté.

Il  s'égare encore, renie les autres désirs qui habitaient son corps et ses pensées. L'après à son oreille prends la voie des conduits de volutes, et susurre l'encore dans une langue jusque-là inconnue, goulue qui réclame au supplice. Ses lèvres se gercent en une grimace inerte, qui craquèle et musèle le besoin commun. Jalousent l'iris de l'autre, épanoui et torve, qui voyage encore aérien et chimérique. Les voilages évanescents caressent son visage béat où le duvet broussaille paresseux, une litanie joyeuse qui partage un bout de paysage, travesti le blanc en un rouge vif qui cingle l'air d'éclats irisés. Il lui murmure le vol des colibris et la roue des paons immaculés. Mirages fantômes à fleur d'arômes opiacés.

Ils rêvaient. Plage noire et blanche aux lagons enchantés, le temps d'une escale, où le magma couve fertile la mangrove dans le bruissement des palétuviers. Les temples et les rizières, descendre les rivières et remonter d'autres paysages. D'autres escales, demain. Le temps d'une respiration, avant de saisir l'opportunité. À la pipe tendue, calumet de tous les maux, suspendus en langueur, les jeunes voyageurs s'abandonnent. Leur jeunesse cède chaque jour, un peu plus de terrain, des fossettes rosées affaissées le long des récifs coralliens se profilent nouvelles, émaciées et pâles. Chevelures hirsutes et bohèmes qui méditent et peignent à l'encre de leurs vices, des mots étranges sur des décors de carte postale.

Elle écrit qu'elle ne reviendra pas, jette des phrases paresseuses, au parfum érodé. Euphorie frénétique qui distance la raison. Vérité crue qu'elle n'enrobe pas.

Dans les limbes frontalières, elle a d'autres voyages à faire, d'autres cendres à consumer. Elle dose généreuse, et dit comprendre le monde en un soupir. Qu'ici les étoiles dansent et chassent la nuit, il n'y a plus à craindre les monstres tapis dans les angles,  que son corps raccommode ses douleurs à chaque fois et qu' elle tient le soleil captif entre ses doigts.

Ils écrivent qu'ils lui ont fermés les yeux, qu'elle est partie heureuse, ses rêves calés contre son cœur, avant de s'embraser une dernière fois. Qu'on ne regrette rien, quand on sait se laisser bercer.

Et ils ne signent pas.