La littérature et moi...

Je tiens à aborder aujourd'hui un sujet important, un sujet qui fait partie de mes préoccupations majeures depuis de nombreuses années (vous imaginez donc l'importance dudit sujet!) J'ai passé de longues heures à y réfléchir, tournant et retournant le problème dans tous les sens, l'examinant sous toutes les coutures, disséquant ses tenants et aboutissants, lui consacrant parfois même certaines de mes nuits d'insomnie. J'ai parfois pensé être sur le point de lui trouver une réponse claire et définitive, mais voilà alors qu'une rencontre, une lecture, un simple moment vécu venaient brusquement remettre en question la conviction que j'avais été sur le point de me forger...

C'est ce qui m'amène aujourd'hui a vous livrer toute crue, brute de forge, l'interrogation qui me taraude depuis mon plus jeune âge, et depuis que ma pensée s'est organisée de façon structurée (soit après l'Oedipe, et de préférence avant la sénilité... Quoique...  après... peut-être que tout me deviendra limpide...??)

Donc, pour en revenir à mes moutons (je m'égare là, je m'égare), je vous livre donc cette interrogation quasi existentielle qui monopolise mes pensées et mes réflexions à chaque fois que je me trouve en situation de me présenter (car oui, excusez-moi de cette nouvelle digression, mais cette interrogation n'a de sens que par rapport à la façon dont les autres me perçoivent. Moi et moi-même, sinon, nous nous entendons plutôt bien à ce sujet....)

Donc, ouf, pour en finir enfin, voilà donc ce que je me demande à chaque fois que j'entre en relation un peu suivie avec un de mes semblables : suis-je une intello, oui ou non, ou plutôt, le suis-je suffisamment...??

La question pourrait vous paraitre simpliste, voire à la limite de la ringardise, et pourtant, si le sujet me préoccupe, c'est bien qu'il a une certaine valeur, non? Ou alors cela voudrait dire que ce que je pense n'a aucune valeur, et ça, c'est une notion que je me refuse à même seulement envisager...

Mais pourquoi un tel questionnement me direz-vous? C'est que pour tout vous avouer, cela vient en grande partie de ce que je lis. Oh, n'allez pas croire, j'ai lu les "grands auteurs"...  du moins certains. Par exemple j'ai découvert Shakespeare avec ravissement à 15ans, et je l'ai lu intégralement(ou presque) dans les mois qui ont suivi. Et bon, Shakespeare, c'est quand même de la littérature, non?

Mais à part lui (et quelques autres), je dois vous avouer, sous le couvert du bienheureux anonymat de mon écran interposé, que la grande majorité des auteurs classiques, ainsi que de très nombreux auteurs dits "sérieux" me font... suer au-delà de ce qu'il est possible d'imaginer. Alors là, oui, je vous lâche enfin mon pavé dans la mare, ou plutôt mon bon gros aveu au milieu du marasme ambiant du consensus facile... Je n'aime pas la littérature avec un grand L que je trouve malheureusement souvent juste...  très ennuyeuse. J'aime être séduite, distraite, amusée, touchée, j'aime que les mots me fassent rire, voyager, changer de monde, d'horizon, vibrer, frémir, pleurer, frissonner, j'aime avoir envie de lire la suite, et si celle-ci se décline en de nombreux tomes qui me permettent de suivre les personnages dont j'ai fini par me faire des amis, je suis comblée... Et toutes ces émotions, je les trouve plus facilement en lisant Tolkien ou Pennac, que Balzac ou Kerouac. (Tssssssss...  Tolkien ne rime pas avec les autres, mais tant pis... je l'aime quand même!)

Un ami avec qui j'abordais le sujet , l'air de rien, sans y toucher, (il se reconnaitra je pense :-)... ) a émis l'idée que peut-être les hommes se complaisaient dans des lectures plus sombres, ce qui leur permettait de se pencher sur leurs travers,( c'est lui qui l'a dit, moi, vous me connaissez, je n'aurais jamais osé...), mais j'ai tendance pour ma part à croire que c'est surtout une histoire de fonctionnement personnel. Je suis comme ça, et puis c'est tout...

Parce que oui, quant à moi, j'ai toujours été très clairement plus attirée par les choses lumineuses, faciles, joyeuses... J'irai même jusqu'à dire que je traverse la vie avec un sourire content vissé aux lèvres. Certaines mauvaises langues pourraient laisser entendre (voire dire très clairement) que ça me donne l'air d'une imbécile heureuse.

Ce que j'en retiens avant tout, moi, c'est que j'ai l'air heureuse.