Les commencements

bleuterre

Une larme d'étoile brisée heurte le canal.

Et le sang de la ville marque l'huile des heures

Qui se répand sur le goudron fumant.

Les empreintes de pluie n'en peuvent plus

de marquer le sol qui crie.

Le tribunal des ancêtres sonne encore l'entrebâillement du temps

Dans la grande pièce, ils se concertent sur la longue table de chêne.

Et les mains inhumaines crochètent les chevilles des passants.

Quelque part, encore, les paroles s'embrouillent dans les miroirs gelés.

Alors qu'aux commencements, au cœur des nébuleuses d'escargots, se cherchent les printemps.

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