Sacrilège

Non, les nuages ne sont pas différents et inventent pour toi les mêmes personnages de ton enfance, les mêmes grimaces de brume, éphémères, dispersées en quelques secondes par les vents capricieux. Campée sur tes petites jambes, ton imagination s'envolait avec eux. A tes pieds, les lys blancs au parfum entêtant, grisant, que tu aimais tant, partageaient ce rituel.

Mais tous ces chers fantômes : aïeux, voisins, vieilles maisons aux murs écorchés, se sont évanouis, cassés, au fil des saisons intraitables. D'autres paysages de pierre sans âme, visages croisés sans sourires, indifférents à tes souvenirs, les ont, hélas, remplacés.

La petite maison n'est plus ! Rafistolée d'abord, puis abattue sans vergogne. D'autres, à ses côtés, ont subi le même sort. Tu ne reconnais plus ta rue. Où sont les lilas encadrant le portail de bois ? En fermant les yeux, tu les vois, mais leur parfum n'est plus là. Et ta fontaine verte, là-bas, au coin, sur le trottoir herbeux, sous la haie abandonnée, où crissaient les hannetons, où les roses anciennes embaumaient, qu'est-elle devenue ? Celle qui t'attendait chaque soir, consolait tes enfantines joues, disparue elle aussi ! Sacrilège !!

Tu voudrais pouvoir crier à ces gens qui passent : c'est moi, c'est ma rue, vous êtes chez moi, vous avez envahi, violenté mon passé, je ne reviendrai plus ici, je ne me reconnais plus !

Et pourtant là-bas, au tournant, la haute et vieille bâtisse, chapeautée de tuiles au rose passé, qui, à l'époque, détonnait dans le paysage, comme un avant-goût des « cages à lapins » en devenir, abritant toujours plusieurs âmes, trônant encore en ses murs gris, solide comme un roc, t'appelle :

-Je suis encore là, moi, et je me souviens… ne t'en va pas !!!!