SYMPHONIE POUR CORDES ET COEURS

Elle trônait dans la vitrine. Laquée de noir, de belles rainure de bois  acajou ornant la rosace. Les cordes de métal et de nylon tranchant les frettes, seule note de clarté dans cette femme d’ombre. La guitare classique dans toute sa splendeur, avec cette touche de beauté gitane, cette préciosité espagnole.

Hugo restait subjugué par cette œuvre d’art. Sans savoir pourquoi, il s’était arrêté, admirant, soupesant du regard la guitare. La beauté sans le son. Il n’était ni musicien, ni collectionneur. Juste un gars qui passait dans la rue… et qui trombe comme ça en arrêt devant un objet. Trois longues minutes s’étaient étirées depuis l’instant où ses yeux s’étaient posés sur l’instrument. En cherchant bien, en regardant à s’en crever les yeux, il finirait par la trouver l’origine de son émerveillement ! Il abandonna rapidement toute logique. Elle était belle, point à la ligne. Fermez la parenthèse, ouvrez les yeux et les oreilles !

De brumeux souvenirs revenaient en lisière de sa conscience à mesure que ses yeux exploraient les contours de l’objet. Enfant, la guitare le fascinait. Instrument classique quand il l’apprit – à son corps défendant – la « sarabande de Haendel ». Morceau lent, long et lancinant qu’il avait associé inextricablement avec le deuil : il l’avait entendu jouer à des obsèques et ne pouvait plus imaginer les accords autrement qu’accompagnant un cercueil. Il abandonna rapidement l’apprentissage par manque de motivation ; cependant, il garda la chaleur, la sensualité du contact du bois en lui.

Plus grand, la guitare réapparut dans sa vie : l’ère de la guitare révoltée sonna. Joan Baez et Bob Dylan devinrent ses saints patrons, « Joe Hill » et «  A hard rain’s gonna fall » ses hymnes. Puis il découvrit la guitare électrique et les joies de riffs. Sans basculer dans le côté obscur, ni trop s’écarter de la voix classique. « Money for nothing », « Smoke on the water » et « Message on a bottle » s’ajoutèrent aux morceaux sixties et début seventies hérités de ses parents.

Il entendit de l’intérieur du magasin une mélopée assourdie : accord léger mais peu identifiable. Comme un morceau de beauté mal dégrossie qui résiste à la compréhension. Comme un morceau de musique magnifique accolé au moment le plus écoeurant… Se faire plaquer quand Norah Jones chante « Don’t know why », ça vous est déjà arrivé ? Hugo, oui ! Voir la fille pour qui vous êtes prêt à tout endurer vous dire «  C’est fini ! », tourner les talons et la putain de radio qui crache :

Something has to make you run /

I don't know why I didn't come /

I feel as empty as a drum /

I don't know why I didn't come 

Il suivit une impulsion légère, une brise soufflant sur son âme. Comme une portée de gammes montante. Il entra dans la boutique. Une jeune femme jouait des bribes de morceaux, accordait une guitare, et reprenait. Cheveux courts châtains, un visage d’ange, des yeux marron pétillants, des lèvres finement pincées. Après un dernier  réglage, la jeune femme fit quelques gammes et se lança dans un morceau vif et guilleret. Les notes résonnaient, vibrantes, émouvantes. Elle chantonnait sans même y penser. Les yeux mi-clos, elle se laissait emporter par la mélodie qui naissait sous ses doigts. Les notes cessèrent, le silence se fit vibrant. Puis des applaudissements discrets, comme une reconnaissance gênée.

« C’était magnifique, mademoiselle !

-  Merci. » La jeune femme hésita. Sourire ? Méfiance ?

« Vous chantez aussi bien que Joan Baez !

-  Oh non, vous ne me pouvez pas comparer à elle ! C’est ma chanteuse préférée !

-  Vous aussi ? » Il réfléchit. « Je parie que vous adorez « Sweet Sir Galahad » !

-  Je préfère « Farewell Angelina »… Comme cadeau d’adieu, quel cadeau ! Ou alors « Dangling conversation » !

-  Mon dieu, Simon and Garfunkel maintenant, vous me parlez le langage du cœur ! »

Elle rit de son enthousiasme enfantin si frais. Elle se pencha pour ramasser l’étui de guitare. Il se précipita pour le ramasser. Le destin lui avait une partition : à lui de la jouer… sans fausse note !