''Tous les Matins du Monde''

Monsieur, vous vivez dans la ruine et le silence. On vous envie cette sauvagerie. On vous envie ces forêts vertes qui vous surplombent.                                                                          Pascal Quignard, Tous Les Matins du Monde.

Il y a 2000 ans, un homme a communiqué son idéal en un lieu qui ne cesse d'être une fracture de l'humanité. Pour appuyer ses dires il invoqua une divinité, accomplissant des miracles. Rome ne put souffrir qu'un tel concurrent bousculât les fondations de l'empire, les marchands tuèrent donc l'artiste.

Depuis, l'histoire s'est répétée avec le même épilogue de Jésus à Bhutto. En passant par William Wallace assassiné pour défendre l'identité de son pays aux dépends d'intérêts politiques, donc financiers, ou Bruno, assassiné pour avoir démontré que la terre était ronde, ce qui ruinait bien des croyances mais surtout des commerces. Plus récemment le Che, qui fit comprendre au monde entier que le terme colonie était un non sens complet, ou JFK, dont le meurtre est un monstrueux coup d'état.

Toutes les fois où un homme ou une femme a voulu défendre la liberté privant les négociants ou les despotes, de juteux bénéfices ou de leur image d'Epinal, il l'a payé du prix de sa vie. Et la liste est longue. Elle contient aussi des noms d'artistes tels Federico García Lorca, immense poète, fusillé et laissé aux corbeaux comme les poètes géorgiens, Edward Thomas, poète gallois, qui tomba en France en 1917 en combattant pour la libre culture et dans un autre contexte, Jaco Pastorius ou John Lennon.

Il y a plusieurs façons d'assassiner un artiste, et la plus terrible n'est pas tant, finalement, de le tuer, mais de nier son talent ce qui est pire. Si de tout temps on a mésestimé la puissance de certaines œuvres, surestimant d'insipides autres, on n'a peut être jamais été dans une période aussi injuste.

Que répondre à Chet Baker quand il affirmait qu'à San Francisco ou Detroit, États-Unis d'Amérique, il n'y avait plus un seul club de jazz où jouer? Que faire les jours où les cinémas indépendants déprogramment les films d'art et d'essais dans une ville comme Southampton, UK ? Doit-on laisser certains pays de l'est ou de l'ouest brimer la liberté au nom d'un délire politique ou religieux? Pourquoi a-t-on laissé les producteurs de Police Academy faire le montage final d'Il était une fois en Amerique ?

Fort heureusement bien souvent l'artiste a triomphé. Le monde a su reconnaître à temps le génie d'un certain nombre: Picasso ou Beethoven. Ce qui distingue un vrai artiste d'un autre, ce n'est pas que son talent ou la reconnaissance universelle. C'est aussi et surtout son abnégation à interpréter son art, y compris au fin fond d'une cave, contre vents et marées, tous les matins du monde.

C'est Marcel Proust qui écrit jusqu'à la dernière seconde de son existence, ou c'est ce pianiste qui joue malgré les bombes qui tombent autour de lui; c'est Andrei Roublev qui peint selon ses convictions en Russie, au Moyen Age, crevant de faim mais fidèle à son art, c'est John Cassavetes qui ignore Hollywood et devient le fondateur du cinéma indépendant aux Etats-Unis, c'est Sainte Colombe, maître de viole, héros du roman de Quignard, qui ne se soumettra pas aux restrictions de la cour et préfèrera jouer sa musique dans l'anonymat de sa cabane.

Aujourd'hui on veut tuer la passion en propageant de l'insipide, faut-il souhaiter le retour de la peste et du cholera pour que l'on se mette en masse à écouter Renaud Garcia Fons, ou lire la déchirante prose de Marcel Moreau ? Faut-il, au nom du confort économique, sombrer dans l'adoration du médiocre ? Il est de notre devoir d'en défendre toujours les arcanes avec la foi d'un certain Jacques Vincent en 1896 lorsqu'il vint au secours d' Emile Zola à qui l'on prédisait l'oubli:

''Croyez vous sincérement que toutes ses oeuvres magistrales taillées  si profondément dans le vif des âmes, dans la chair des personnages, si vibrantes de vérité, si éclatantes de style et d'habiles descriptions; toutes ces pages mémorables où l'auteur a montré tant d'émotion, tant d'étude, tant de science, disparaîtront aussi vite que cela? Je n'en crois rien quant à moi, ou alors, il faudrait désespérer de tout''.

                                                                                 2009