Jeane

Elle a les yeux brillants des verres de trop.

Ce regard un peu flou, un peu vide et en même temps sans fond, chargé de promesses faites à l'aube qui se lève à peine. Ou peut-être consumé de non-dits qui font des nœuds à ses lèvres.

Ce regard de fille sexy, full of stars, arrimé à ses mains baladeuses, à ses étreintes tendancieuses. Désir, Amour, Alcool, triptyque de choc.

Partout, il y a cet instant qui dérape. Cet instant imperceptible où on franchit une ligne. Une de trop. Une en pointillés mal dessinée qui semble dire entre deux cigarettes :  train d'enfer pour le plaisir.

Elle prend un autre verre.

S'allume une autre clope. Apothéose d'une nana heureuse.

On apprend le calcul mental pour ne pas les aligner, et la chimie pour les molécules qui ne se mélangent pas. Mais le lendemain, les maths et la chimie ont copulé sur nos devoirs bâclés.

Son ange gardien fait la gueule, un bras autour de sa taille. Il a l'inquiétude des saints qui croient qu'on grandit dans l'ignorance. Il ne laisse personne approcher sa poupée rebelle et la dévore des yeux.

Assise sur le comptoir du bar dans ses chaussures de princesse, elle chante, secoue les bras et la salle suit le mouvement.

Quel meilleur moment où l'on se sent maîtres du monde que celui où il nous échappe tandis qu'il danse au bout de nos talons aiguilles ?

L'heure passe et s'égrène en particules musicales qui dégénèrent, et font vibrer le bar sous sa main.

Qu'est-ce qu'être ivre, sinon le retour brut et instantané à l'insouciance qu'on a presque violée pour la perdre ?

Ses gestes se font brusques, appuyés. Au fond de la cour, il y a des mecs qui en ont le genre sans en avoir la classe, dopés à la coke, rires de gosses sur des regards creux.

Encore une cigarette.

Puis, un verre d'eau, pris trop tard. Poupée de chiffon échouée sur une chaise en métal, genoux qui se touchent et chevilles écartées, et son regard d'eau trouble s'enfuit avec la nuit.

                                                           ***

Une heure plus tard, quand elle est sortie de la salle de bain, cheveux trempés et yeux révulsés, j'ai eu un flash : être sexy, c'est un anachronisme.