Le vent des fous

L'homme se regarde dans la glace, encore une fois. Peut-être la dernière, pense-t-il. Envie de se mettre la corde au cou et de sauter dans le vide. En finir avec cette fatigue de vivre. Ces efforts quotidiens pour se lever le matin. Une mère qui n'a jamais offert ni ses bras ni ses mots pour se réfugier. Pour les siens qui ne comprennent pas ses propres mots. Ceux qu'il pense, qu'il écrit et qu'il ne leur montrera jamais.

Il n'y avait pas de place pour lui dans le nid. Il a pris son envol si vite que maintenant, il est déjà fatigué de vivre.

Le ciel gris et le vent dans les branches captent son regard à la fenêtre et l'invitent encore une fois à boire les mots de la solitude et tenter d'en puiser quelques trésors.

Mais brusquement le vent s'arrête et les branches s'immobilisent. Il se sent solidaire de ce non mouvement.

Il regarde à nouveau dans la glace et regarde ce visage qui ressemble tant à d'autres visages.

Le miroir lui renvoie à la figure les images de ceux qui l'ont jeté en pâture au monde. Sans trop savoir pourquoi.

La vague l'a jeté un jour sur la grève, il y a près de quarante ans. Il a bien fallu vivre toutes ces années, avant de mourir.

Avant d'abréger tout de suite, mettre la corde au cou et sauter dans le vide.

Ce satané vent, il repart, il a une longueur d'avance sur lui. Il l'entend, et quand il regarde à la fenêtre il cesse à nouveau. Il lui souffle dans l'oreille son secret, celui de sa propre folie de vivre encore, celle qu'il ne connaît pas assez pour l'apprivoiser.

Les mots sont encore là, ces petits élans de fleurs à moitié coupés qui s'extirpent du sol en lumières vivantes, après la fonte des neiges.

Le sol, encore aride, un peu trop lourd, ou l'inverse peut-être. Envie d'y inscrire son visage qu'il ne connaît que trop et qu'il ne peut plus souffrir.

Le vent dans les branches s'est tû trop vite, il lui donnait pourtant envie de mettre le nez dehors. Il se retourne, ce coquin de vent joue à un, deux, trois soleil avec lui.

Son père lui disait toujours de tourner sept fois la langue dans la bouche avant d'agir. Peut-être tourner le crayon soixante-dix sept fois sur la page avant de se pendre ?

Ensuite, il pourra mettre la corde autour de son cou et sauter dans le vide. Avant il regarde par un petit trou de vie le paysage qui se cache derrière. Il n'y a pas grand chose à voir pour l'instant.

Mais avant de faire ce petit pas dans le vide, peut-il encore s'accorder quelques années pour prendre un peu le temps de faire connaissance avec lui-même ?

C'est ce que lui dicte le crayon, dans sa ronde endiablée, qui l'invite à construire encore et agrandir ce petit trou de paysage intérieur qu'il ne connait pas vraiment, bien moins que ce visage qu'il ne peut pas encadrer.

Il regarde cette carte de visite posée négligeamment sur son bureau.

Un numéro de téléphone, celui d'un éditeur.

Peut-être que d'autres, des inconnus aimeraient ses mots.