MA MENAGERE

MA MENAGERE. 

                                              Elle est belle

                                               A jouer au chasse-poussière,

                                               Elle est celle

                                               Qui se confond dans la lumière.

                                               Elle ramasse tout ce qui traine,

                                               Un papier, un cœur à la traine,

                                               Elle les range

                                               Dans son sourire qui est secret,

                                               Elle les lance

                                               Dans la nuit de ses cuisses, objets

                                               Qui regagneront l’éternité

                                               Du marbre de sa peau désirée.

                                               Elle est claire

                                               Dans ses yeux comme dans ses pensées,

                                               Elle éclaire

                                               Le feu d’une passion partagée

                                               Dans l’âtre ruisselant de son nid

                                               Accueillant comme le paradis ;

                                               Elle ne dort pas

                                               Veillant sur l’ombre de mon ombre,

                                               Elle ne sort pas

                                               De sa réserve ni du nombre,

                                               Elle essuie, lave et repasse

                                               En ne laissant aucune trace.

                                               Par la fenêtre

                                               Elle secoue les chiffons sales

                                               Pour mieux connaitre

                                               La vraie pureté totale

                                               Des amours qui vivent si bien

                                               Au lit du ruisseau de ses reins.

                                               Et elle sourit

                                               A pousser le balai chagrin

                                               Qui se nourrit

                                               De souvenirs cachés au coin

                                               Des alcôves chiffonnées

                                               Qu’elle passe au fer de l’été.

                                               Elle époussette

                                               Les moutons, noirs regrets cachés

                                               Dans ma tête

                                               Qui tournent aux bouts des seins nacrés

                                               Pour s’envoler au vent désir

                                               De ses baisers, de ses plaisirs.

                                               Elle met la cire

                                               Sur le bois lisse des souvenirs,

                                               Elle ose dire

                                               Qu’elle ne veut pas voir dépérir

                                               Son intérieur  qu’elle a rangé,

                                               Son extérieur qu’elle a soigné.

                                               La vaisselle

                                               Elle la passe à l’eau de ses yeux

                                               Qui ruisselle

                                               A l’égout sans fin des adieux,

                                               Elle récure et elle décrasse

                                               Les bibelots qu’elle enchâsse

                                               Dans sa mémoire

                                               De ses cheveux de nuit-passion,

                                               Dans les armoires

                                               De ses fous rires sans caution,

                                               Ma ménagère ménage

                                                Notre amour, de son corps sage.