Willy (suite)

 Les crayons gisaient sur le flanc, hébétés. Mon portrait  ne se ferait pas sans mal. On m’entendait hurler désormais. Les monstres ont aussi leurs histoires. J’ai cru un instant que, de sa bouche entrebâillée, il sortirait un premier son. Mais rien. Mon courant d’air rance pouvait poursuivre sa narration.

-         Ça n’avait pas été pire que d’habitude. Juste différent. Je ne savais jamais quelles formes de souffrances j’allais endurer. Ils devaient passer le temps de ma captivité, à fomenter leurs sévices pervers... qu’ils m’appliqueraient avec fureur. Mes paupières étaient réglées sur le pas du paternel. Elles se fermaient d’autant que son pas approchait de l’armoire et elles se rouvraient, humides, d’autant que son pas s’en éloignait. Et lorsque la porte s’ouvrait, coulissant en son rail d’infortune, c’est toute la déferlante d’horreur à venir qui crissait. Une lueur s’engouffrait alors dans mon antre de salissure. Infime douceur passagère. J’eus préféré qu’elle n’existât jamais. L’éphémère ne mérite pas de vivre. Crever aussi vite, ça n’a pas de sens… je restais bien en vie moi. Pour sûr, qu’ils planifiaient leurs exactions ! Comment pouvait-on imaginer, me faire enfiler un pull épais, me contraindre à m’allonger sur la table et le repasser à même mon corps… faire cracher la vapeur par légers à-coups… transpercer les fibres protectrices... mon âme vaporisée par la haine... me brûler juste ce qu’il fallait, pour que mon torse et mon dos, ne puissent pas trahir durablement leur barbarie… ce mal associé aux phrases assassines… « Faut souffrir pour être beau »…. « Tu vois c’est le remède pour plus que tu sois fripé en sortant de ta niche, sale clébard »… Il me semblait que mes cris pouvaient dégonder notre porte d’entrée, frapper pieds et poings contre la porte de mon voisin… mais sa putain de télé redoublait de décibels… sa méthode à lui… de retenir captif son courage qui se carapatait. Chacun est tortionnaire à sa façon… Je n’étais qu’un colporteur d’emmerdes  à qui il ne fallait surtout pas ouvrir la porte...

Si ses crayons n’avaient toujours pas repris leur esprit, la gomme, elle, était à pied d’œuvre. Elle rectifiait les erreurs de mon visage grossièrement caricaturé. Ce n’était pas mes traits que le journaliste semblait modifier, mais ses préjugés. Ce qu’il avait voulu garder à bonne distance, le pénétrait désormais de toute part. Je crus même discerner une larme, perler du coin de son œil. Oui, c’était bien comme cela que le gouffre prenait possession des regards : en se faisant déserter par l’amertume des larmes. Il avait cessé de me juger, la fin de mon histoire ferait le reste…

-         Au diable ma soif. Je vidais mon verre de pisse. Mes poumons ne pouvaient être plus écorchés par l’acidité olfactive. Je palpais la matière, précieuse, parce qu’elle pouvait me permettre de me libérer à tout jamais. Il m’aurait suffi de le rouler dans mon haillon crasseux, le briser en étouffant le bruit. J’aurais pu me saisir d’un bout tranchant et m’ouvrir les veines. Me vider de ce liquide maudit : la moitié m’ayant déjà abandonné par la mort de ma mère, et la seconde qui me rejetait par la violence de mon père. Me libérer de ce poison, qui entretenait mon putain de cœur dévasté. Mais, Willy m’en empêcha. L’amour inutile que je portais à mon père avait fait de moi un survivant. La haine que Willy allait m’insuffler, ferait de moi un assassin, qui marquerait la société, au fer rouge. Au-delà même de notre imaginaire, Willy et moi, avions appris à voyager au-delà des cloisons. Puisque ce salopard de voisin ne nous ouvrirait pas la porte, nous avions décrété, d’entrer chez lui par effraction. Le verre, collé entre la paroi du mur et mon oreille, nous permettait de suivre le traître. Notre façon de trinquer avec Willy, à sa mise à nu. Nous emmagasinions à son insu, la moindre parcelle qu’il aurait voulu tenir secrète. Chaque mot, nom, adresse, toutes informations utiles, se fichaient dans nos esprits revanchards. Nous consignions tout avec Willy et nous récitions inlassablement, son chapelet social. Son timbre de voix, résonne encore aujourd’hui dans mon esprit. Je l’imagine parfois rampante, me suppliant de bien vouloir lui pardonner son incommensurable surdité. Il s’écoula de nombreuses années jusqu’au jour où nous déménageâmes. « A la campagne, car il est grand temps que je t’éduque sac à merde ». Je quittai donc mon placard pour me retrouver enchaîné nu à des tuyauteries en fonte qui crachaient la chaleur de mon nouvel enfer… Notre putain de voisin, dans son odieux silence, avait permis mon transfert, là où plus personne ne pourrait percevoir mes cris… ni aucuns autres d’ailleurs.

Eprouvé par mon récit, il mit le dictaphone sur pause. Sortit une fiole d’alcool, qu’il but d’une traite. Il s’épongea le front  avec un mouchoir brodé, puis réenclencha le mécanisme. Il semblait en avoir fini avec mon portrait. Il le scrutait, mal à l’aise, attendant résigné, la fin de son calvaire auditif…

A SUIVRE…