Casse-tête Hongrois

Le commissaire Camus observait le corps de son collègue sans comprendre. Le cadavre gisait au milieu du salon, un Rubik’s Cube enfoncé dans le crâne. Lorsqu’on avait noté l’absence de Levasseur au commissariat ce matin, Camus avait pris l’initiative de venir faire un tour à son domicile… C’était déjà le troisième policier à trouver la mort dans de pareilles circonstances.

- Pourquoi Levasseur ? Il était presque aussi corrompu qu’un politicien et ne devait donc avoir aucun ennemi sérieux.

Les autres policiers présents ne relevèrent pas la dureté des propos. Camus était connu pour ne pas avoir la langue dans sa poche, celle-ci étant toujours trop encombrée et pas forcément propre. Encore une fois, le tueur n’avait laissé aucune trace de lui, si ce n’est ce Rubik’s Cube qui, de toute évidence, n’appartenait pas à Levasseur. Le commissaire plongea les mains dans ses poches encombrées et en ressortit son téléphone transportable pour tenir le vieux divisionnaire, Charpaing, au courant.

- Monsieur. Commissaire Camus... Nous venons de découvrir le corps de l’inspecteur Levasseur à son domicile... Tout-à-fait. Cette affaire est un véritable casse-tête... Non, pas chinois monsieur, le Rubik’s Cube est d’origine hongroise... Bien sûr, vous le savez, excusez-moi... Des pistes ? Et bien, c’est le troisième policier tué de cette manière. Malheureusement, rien ne relie Levasseur aux deux premières victimes. Kevin Leleste était une jeune recrue et Robert  Poche un policier porté sur la bouteille. Je crois que ces trois hommes n’ont jamais travaillé ensemble et leur profession semble être le seul lien... Je voudrais consulter leurs dossiers... Bien monsieur, je ferai mon possible.

Avant de quitter les lieux, Camus donna quelques instructions aux jeunes policiers pour qu’ils ne touchent à rien et ne laissent entrer personne d’autre que le légiste. On n’est jamais trop prudent avec les débutants, toujours en quête du premier rôle sur la scène de crime.

Une fois dans sa voiture, il enfila des patins et rentra au commissariat, pied au plancher. Il avait hâte de consulter les dossiers des trois hommes. Le divisionnaire lui avait promis que les documents l’attendraient sur son bureau.

Anne, la consciencieuse archiviste, avait tenu les promesses du vieux. Camus alluma sa petite lampe d’appoint et commença sa lecture. L’excitation laissa vite place à un profond désintérêt. Ces hommes n’avaient réellement rien de commun. Le seul point digne d’intérêt était que Kevin Leleste avait été suspendu à deux reprises pour avoir molesté des suspects. Pour le reste… Le dossier de Robert Poche n’était visiblement pas à jour depuis cinq ans, depuis que Charpaing occupait le poste de divisionnaire. Son prédécesseur, par contre, avait largement contribué à l’épaisseur du dossier en le peuplant de blâmes et de punitions liés aux plaisirs éthyliques. La dernière victime, Levasseur, avait un dossier bref où se succédaient les promotions et les citations récompensant son implication… dans les parties fines des notables locaux.

Camus se prit la tête à deux mains pour essayer d’y voir plus clair, et c’est alors qu’il l’entendit. Son petit doigt lui disait quel était le lien évident qui unissait ces hommes. Ils étaient de mauvais flics. Il rejeta sa tête en arrière pour regarder son auriculaire, droit comme un I, l’air sûr de lui. Merci. Il devait en informer le divisionnaire.

Quelques coups sur la porte, et l’invitation à entrer se fit entendre. Camus prit son souffle avant de pénétrer dans ce bureau, totalement enfumé par la pipe en brique rouge du divisionnaire. Le vieux, immense, trônait derrière son bureau comme un géant derrière une dînette, le visage et le haut du torse cachés dans cet étrange brouillard.

- Camus, que voulez-vous ?

Comment pouvait-il le reconnaître au travers de cette fumée ?

- J’ai compris le lien entre nos trois victimes… C’étaient des flics incompétents.

- Asseyez-vous. Qu’est-ce qui vous a mis sur cette piste ?

- Mon petit doigt. Et en y réfléchissant, cela expliquerait le fait qu’ils aient été tués à coups de casse-têtes, pour la beauté de l’ironie. En découle ces deux questions. : Qui voudrait tuer des mauvais policiers et qui est le prochain sur la liste ? …Monsieur ? ... Monsieur !

- Quoi ?!

- Vous aviez l’air d’avoir la tête dans les nuages.

- Non, c’est la fumée de la pipe. Je réfléchissais à vos questions… pertinentes.

Le géant se pliait lentement au dessus du bureau. Son visage émergeait des brumes tabagiques pour se retrouver nez-à-nez avec Camus. A propos de nez, le divisionnaire était doté d’un appendice extraordinaire derrière lequel son regard brillait.

- Pour ce qui est de la prochaine victime, Camus, nous n’avons que l’embarras du choix. Les incompétents ne manquent pas…

Le jeune inspecteur se recula un peu sur son siège, instinctivement.

- Monsieur…

- Allons, je ne parlais pas de vous, bien sûr. Pour l’instant, vous vous débrouillez...

- Merci monsieur…

- Ah, comme j’aimerais être à votre place, enquêter sur une affaire aussi compliquée… avouez que ça change de la médiocrité quotidienne.

- Effectivement.

- Camus, quel serait selon vous le mobile ?

- Je n’en ai aucune idée... D’habitude, on s’attaque plutôt aux bons flics, ceux qui cherchent trop, dérangent. Ici, la démarche est plutôt inhabituelle.

- Donc ?

- Donc… Je bute sur cette question…

- COMMISSAIRE ! tonnait le divisionnaire. Dois-je vous aider à vous creuser la tête ?

Son visage, à quelques centimètres de celui de Camus, était rouge de colère. Les globes oculaires semblaient rouler sur eux-même tout en continuant de le fixer. Et ce nez… ce nez monstrueux expulsait des nuages de fumées. On aurait dit un dragon. A ceci prêt qu’un dragon ne brandit pas une pelle.

Camus hésitait. Il sortit la main de sa poche pour se gratter l’oreille, signe extérieur d’une intense réflexion. Rien ne lui venait à l’esprit, mais son petit doigt, comme souvent, lui murmurait quelque chose. D’ailleurs, si on appelle ce doigt l’auriculaire, c’est parce qu’il parle à l’oreille. En substance, son petit doigt lui disait ceci : Si le tueur s’attaque à de mauvais policiers, c’est qu’il considère être du bon côté. Et s’il connaissait la qualité de ces trois policiers, ça pourrait être quelqu’un de la maison.

- Je crois que le tueur est quelqu’un de chez nous…

- Ah, finalement… un instant j’ai douté de vos capacités. Mais qui ?

Son auriculaire, toujours planté dans le creux de l’oreille continuait de raisonner.

- Et bien… je dirais que c’est un bon flic qui ne supporte plus le manque d’efficacité de ses collègues.

- Voilà qui limite grandement le champ de nos recherches… Camus, quels sont nos meilleurs enquêteurs ?

- Et bien… il y a Sana… et Maigret bien sûr ! Mais Maigret est hors de cause, car il est en vacances aux Sables d’Olonne avec son épouse. Quant à Sana, il est actuellement à Bradévostok pour se marier.

Le divisionnaire planta son regard perçant dans celui de Camus qui dut détourner les yeux pour s’en protéger. Il était mal à l’aise.

- Monsieur, je vous assure que je ne suis pas coupable…

- Vous vous comptez donc parmi les bons flics… Soit ! D’autres personnes compétentes ?

- Et bien… je ne vois pas…

- CAMUS! Faites un effort !

Camus dut se jeter à plat ventre pour éviter le regard assassin que lui jetait le vieux. Il avait beau se concentrer, il ne voyait pas d’autres policiers qu’on puisse suspecter d’être compétents. Au moment où il s’appuyait sur sa main droite pour se relever, il fut surpris de constater que son petit doigt était dressé, en direction du visage rouge brique du divisionnaire.

- Vous ?

- Finalement Camus…

- Mais pourquoi ?

- Mais parce que je ne peux plus respirer ici !

- Le tabac…

- NON ! L’incompétence ! Elle m’entoure, elle m’étouffe. Je vais être honnête avec vous. Tous ces incapables, ça fait des années que je les ai dans le nez et qu’ils m’empêchent de respirer…

- C’est pour ça que vous avez un si grand nez…

- Mais non Camus! C’est une figure du style, il ne faut pas le prendre de manière si littérale ! Vous êtes comme tous les autres, vous ne m’arrivez pas à la cheville !

- C’est que vous êtes trop grand…

Le divisionnaire extirpa sa main droite, armée d’un Rubik’s Cube, de derrière le bureau. Camus fit deux pas en arrière pour rester hors de portée, mais si le vieux était à ce poste, c’est qu’il avait le bras long. Il projeta son poing armé vers le visage du jeune commissaire qui l’esquiva de justesse. Sa main fouillait sa poche encombrée à la recherche du pistolet, mais en vain.

Alors que le divisionnaire abattait une nouvelle fois son Rubik’s Cube sur lui, Camus sortit un sac de toile de sa poche et le referma sur le poing armé. Le géant tenta de se dégager à l’aide de sa main gauche et le jeune inspecteur en se précipitant en avant, parvint à emprisonner les deux mains dans le sac, avant de le nouer. Le vieux restait ahuri.

- C’est terminé. Je vous ai pris la main dans le sac !

- Les mains.

- Ce que vous pouvez être littéral.