De l’ombre à la matière

« Ce n’est pas de mon corps que tu créeras de l’or. »

A quatre pas de la misère, mon cœur bave sa tristesse. Il est muet et ne daigne mot dire. Je le prends, je le secoue, je le remue et il pleure en silence. Il vomit ses lames et part sans dire mot. Je maudis ce coeur que je malmène à me damner pour des femmes infidèles. Mon cœur est las et mon corps est épuisé. Je suis exécrable et mes mots n’ont plus rien à dire. Je n’ai plus le souffle de pleurer encore mon coeur ni de décrier le fantôme de ma putain. Mes yeux se sont vidés de leurs larmes et mon cul a baissé les armes. Je n’ai plus la force de suivre la marche de la passion ni celle de ralentir la fougue du temps. J’ai juste envie de cracher mon humeur noire et de laisser trainer par terre les crachats d’un soir. J’ai envie de vomir mon amour atrabilaire et de tirer les pieds dans l’amertume de l’air. Je n’ai ni l’envie de t’attendre ni celle de me faire prendre. J’ai juste envie de baisser ma culotte et de partir. Et pourtant, je n’ai ni le cœur vengeur ni le bras ingrat. Je n’ai ni le corps sale ni l’âme infâme et je n’ai ni les mains solides ni le baiser sordide. J’ai juste le ventre vide et les mains incertaines. Et je suis ivre de tristesse et j’ai mal aux tripes. Je suis faite de paille et j’ai le cœur en cendre. J’ai le sang veineux et la robe propre. Et on est quelquefois plus triste que la tristesse. Ne sachant même pas quel chemin suivre. Seul, perdu au fin fond d’une main déserte. Balançant les bras dans le sens inverse des aiguilles d'une montre et cherchant inlassablement un abri dans l’ombre. A défaut de fierté, j’ai de la passion. Et à défaut de t’aimer, je reprends mon chemin.

Je n’écrirai plus après ce texte. Je prends des vacances en hommage à mon cœur.