La lettre rose

Chaque matin dans sa boîte aux lettres : LA LETTRE.

Du haut de son cinquième étage, elle attend le facteur, et, chaque matin c'est le même rituel. Elle ne prend pas l'ascenseur, tant sa fièvre est grande, non, elle descend les marches du grand escalier quatre à quatre.

Elle ouvre, tremblante, la petite porte, presque anonyme parmi tant d'autres, qui grince un peu. Une enveloppe lui tend ses lèvres. Bonheur, émotion, juste un coin déchiré avant de remonter. Cette fois, elle prend l'ascenseur, elle est trop pressée, et elle serre sur son cœur cette douce missive.

Il est là, comme chaque matin, depuis quatre mois déjà, il est là pour elle seule. Aucune autre ne reçoit ses messages, doux ou coquins, c'est selon ... Selon son humeur du moment lorsqu'il a bu ses trois cafés, c'est ce qu'il lui a raconté. Elle aime s'imaginer assise sur ses genoux, ses cheveux dans son cou. Elle aime s'imaginer qu'il caresse son front, ses joues, pendant qu'il prend son petit déjeuner.
Il lui dévoile un peu son âme, elle boit chacun de ses mots avec délectation. C'est le maître de son cœur, c'est le maître de ses sens. Il lui a appris, tout doucement, mais savamment, à laisser sa timidité, sa pudeur -oui, elle en a encore - de côté. Des mots crus qui l'ont d'abord choquée, laissés sans voix : "Non, non, arrêtez, arrêtez !" ... puis des mots doux, un pansement sur son âme troublée.

Et chaque matin, cette petite lettre ; et chaque soir une autre encore, car le facteur passe plusieurs fois à présent. Il est devenu leur complice.

Il l'a séduite avec ses mots, tombés un jour, par hasard dans sa boîte-mais était-ce vraiment le hasard ? - Elle ne s'est pas méfiée et pourtant, dès la première lettre elle a été attirée, emprisonnée - de son plein gré - dans une toile de douceur dont elle ne veut surtout pas se dégager.

Il est son poète, son maître, son mentor !

Parfois, elle se rebelle, elle voudrait beaucoup plus ... et elle a peur qu'il ne s'éloigne et fasse déposer, dans la boîte d'à côté, une enveloppe qui ne serait plus la sienne...

Parfois, la jalousie l'étreint. Elle le lui dit, elle lui avoue. Elle sait qu'il n'aime pas, qu'il lui dira : "La jalousie est un poison!". Mais elle le lui dit, parce que ça lui fait du bien.  Et comment faire quand ça la fait retourner, la nuit, dans son lit. Elle ne peut le dire à personne, même pas à son chat, puisqu'il est mort. Pas aux pigeons non plus, comme dans la chanson de Goldman. Alors, elle le lui dit à lui...

Mais chaque jour ils se racontent un peu de leurs journées : lui, s'en trop se dévoiler ; elle, dans un débit de paroles comme pour se soulager. Il répond ou il passe à côté, mais il est toujours là, près d'elle.

Un jour, dans la petite enveloppe : des photos. Elle a pu ainsi le visualiser, caresser les traits de son amant de cœur. De son côté, elle en a envoyé.

Ce matin, ce doux rituel encore. Vite, elle descend l'escalier, c'est que c'est spécial ...c'est la Saint-Valentin...