Sec

C'est l'âme et le cœur secs,

Le vent froid qui dessèche, pas de blanc, plus de noir,

ne reste que le gris, cette aube dérisoire.

Quand les ongles, les doigts et les mains se raidissent,

dérapent aux mots profonds comme des précipices.

C'est cette encre durcie, de rocaille, de rocs,

qui s'agrippe à la feuille, la recouvre d'un bloc.

Lorsque la bouche est sèche, tant de phrases muettes,

de silences imparfaits, à l'impossible quête.

Les remords, les regrets, les toujours, les jamais,

aujourd'hui , je me tais au grand vide, ce maitre.

Immobile, discret, là j'attends de renaitre.