La chaleur et l'anis font-ils bon breuvage

Sous la plume de Mathieu Jaegert,  j'ai eu l'occasion de vous livrer quelques "cuvées anisées", me moquant gentiment du jargon imagé provençal...Voici une suite...dans un autre genre. Ca reste une fiction.

Ce n'est pas le moment de parachever le travail. Ca ne vaut pas le clou d'enfoncer les boulons, ni de mettre les accents sur les "e" de ma cuvée anisée pour apporter touches et points finaux. Les pendules provençales sont presque à l'heure, j'accorderai définitivement les aiguilles un peu plus tard. Pour l'instant, ça roumègue dans les bureaux.

Je suis vissé à mon fauteuil et riveté à mon écran. L'air est saturé, les fonctionnaires ulcérés. Les regards de l'intérieur sont aussi sombres que dehors le ciel est limpide et clair. Le soleil cogne, l'ombre est rare. Dedans, il n'y a pas l'ombre d'un doute. L'incertitude qui planait a atterri en catastrophe. L'orage gronde, l'éclair fuse. Le toner de l'imprimante se délaisse de ses couleurs et grogne du vide laissé. Les agents sont en rogne. Les répliques mordent autant que les rayons du soleil dardent. Ca ne va pas tarder à barder. Les humeurs de couloir se propagent, cinglantes et galopantes. Elles enflent, dilatées par la chaleur estivale. Bien qu'envoyées à la cantonnade pour signifier à la ronde, je reste par mégarde sur mes bases arrière, scotché à ma chaise, méfiant. Les bruits d'armoire me parviennent, ça rue dans les placards. Ca regimbe à tire-larigot, à toute blinde et à coups d'argot aux saveurs locales. Il y a de la rébellion dans l'air conditionné. La rumeur est maussade, les cieux bleus, les regards noirs. Les murs colportent les ragots en cohortes et collent leurs oreilles fouineuses aux portes fermées et grinçantes, prêtes à sortir de leurs gonds grincheux. Le degré celsius de contagion est extrême. L'attention est demandée à tous les étages et la tension vive sur toutes les étagères.

Fiévreux et faussement inertes, quelques ustensiles s'y mettent. Les accessoires se rebiffent et mettent des crayons dans les roues de la torpeur estivale habituellement ventilée. Gare au retour de bâton de colle. Ambiance lourde, colère froide. La chaleur latente étouffe pour le moment la fronde qui couve sous les panamas de rigueur.

J'opte pour le repli. J'arrête de bouléguer, de m'agiter. Et je me contente de murmures adaptés. Les murs ont en effet beau avoir des oreilles, elles n'entendent pas les mêmes choses d'un bureau à l'autre. Les cloisons suintent la fourberie et respirent la lâcheté. La révolte sourd d'on ne sait où et me sort par les pores de ma peau moite.

Derrière les portes aussi muettes qu'une trombe peut assourdir, ça piaille, ça papote, ça complote.

Dehors, le tremble tremblote et le saule sue à chaudes larmes. Rien de plus normal.

Ce n'est pas le moment de brandir une cuvée anisée.

Ca devait finir par arriver. Ca pendait à nos plafonds et à nos nez. C'est arrivé d'un coup, sans ânonner, au nez et à la barbichette naissante de la modeste canicule annoncée.

Il y avait de l'eau dans l'air surchauffé depuis plusieurs bouts de temps.

On était dans la mouise désormais, on touchait le fonds, on avait la rigoulige. Et j'exagère à peine. La climatisation avait rendu l'âme, les armes, elle venait de pousser son dernier râle, à bout de souffle. J'imagine qu'on n'apercevra pas le bout du tunnel avant longtemps, à moins peut-être de faire demi-tour.

Non, ce n'est pas le moment. Pourtant j'en ai encore sous le coude, le pied et la plume des trouvailles anisées que je grapille telles des brèves de couloirs.

J'étais déjà trempe, imbibé de transpiration. Il faut dire que ça nous est tombé dessus aussi vite qu'on tombe une veste pour se battre.

De toutes façons ici, dans le Sud-Anis, ils tombent tout, tout le temps, sans hésitation et à toutes les sauces. Autrement dit, les autochtones abusent de l'usage transitif du verbe "tomber". Quand je suis arrivé, les bras m'en tombaient, je tombais des nues devant les us et coutumes parlées et les largesses orales qu'ils s'autorisent sans barguigner . Eux tombent allègrement un crayon, un document, un porte-clé, non pas qu'ils soient près à en découdre. Non, peut-être seulement par paresse ou pour aller plus vite.

Un peu comme "se promener". Eux ne promènent pas que leur chien ou leurs soucis. Ils promènent tout court. En garrigue, à la plage, en montagne...Ils n'ont que faire de l'usage académique. Ils font le tri, ils escampent l'intransitif, le pronominal, le gérondif ou le passif. Peut-être aussi pour compenser l'accentuation des syllabes, leur multiplication à peine fortuite ou leur ajout inopiné.

Mais je disgresse, il n'est pas l'heure de brandir une cuvée anisée. Plus tard.

Le système de climatisation avait décidé de se rebiffer dans les règles de l'arrière pays méditerranéen, en bon réboussier nîmois. Et ça rouméguait "sec". Si on peut dire.

Peut-être un coup des pro-canicule, les frileux locaux dont la température idéale, comprenez celle à partir de laquelle le gilet ne leur est plus indispensable, doit avoisiner les 30 degrés.

Toujours est-il que je me suis calfeutré derrière mes persiennes, guettant les réactions. Elles n'ont pas tardé.

Elles ont débarqué d'un coup dans mon bureau, trimballées par mes collègues suant et maugréant.

"Oh, oh, je ne suis pas responsable clim' moi !"

A ce moment-là, je comprends qu'il y a autre chose.

"Et des cuvées anisées, c'est pas toi le responsable ? Tu nous coufles avec tes cuvées, alors tu arrêtes fissa, d'accord ? C'est layant !"

Moi qui pensais que ça leur avait plu.

Ce n'est pas le moment de brandir celle-là. Ni la suivante.

Mais ça le sera bientôt. Et je les soupçonne de mijoter une réponse savoureuse.