Poète déjanté mais lucide

Poète déjanté mais lucide.

                                    Il a des fourmis dans le poignet,

                                    Sa plume se trémousse et dance

                                    Sur la piste de son imagination.

                                    La rime et le rythme en cadence

                                    Pour enfanter l’or de la lumière

                                    Des jours aveuglés d’espoir,

                                    Sarabande des mots émotion,

                                    Sentiment de sensations premières

                                    D’une liberté débridée par l’envie

                                    Du mors de la conscience à l’agonie.

                                    Sa raison déraisonnable résonne,

                                    A sa porte les nouvelles amours sonnent

                                    Escortées de la peur et du regret.

                                    Il se couche sur le papier velours

                                    Où se mouche à vue de nez,

                                    Les échecs passés et les futurs ratés

                                    Sortis à l’encre rouge du cœur encrier

                                    Des lies des couches de la société.

                                    Son sommeil ne trouve pas le repos,

                                    Les sens en éveil à fleur de peau.

                                    Il voyage en rêves dérision

                                    Sur des pages quadrillées,

                                    Fenêtres aux barreaux  de sa prison,

                                    A cheval sur un quartier de lune

                                    Pour aller  traire la voie lactée,

                                    Cadeau pour sa bonne étoile

                                    Accrochée au mât de hune

                                    De son navire portant la voile

                                    De l’incertain avenir pendu

                                    Au clou d’or inaccessible.

                                    Il chante les louanges du temps perdu

                                    Dans des vers qu’il siffle entre ses dents

                                    Pour étancher sa soif de vivre

                                    Attisée avec le sel de l’esprit

                                    Malin qui se cache aux coins des rues.

                                    Prêt pour tous les départs,

                                    Dans sa valise écritoire

                                    Les stricts accessoires :

                                    Une muse aux yeux de braise,

                                    Un spleen que rien n’apaise.

                                    Il rumine la vengeance

                                    Des gueux, des pauvres,

                                    Maudit cette engeance

                                    Politichienne, ces fauves

                                    Saigneurs des vaisseaux

                                    Sans gain des travailleurs.

                                    Il tient haut le drapeau

                                    De la juste rébellion illusoire,

                                    Même si le bras est cassé

                                    Par un geste d’honneur.