Il pleut et il s'en fout

Le front contre la vitre il la regarde s'éloigner sous la pluie.
On devine le léger sourire qui s'esquisse derrière sa barbe
de trois jours.
 "Putain qu'elle est belle."
Il dévale l'escalier, il est encore imprégné d'elle, de l'odeur
de son sexe, de l'odeur de sa peau.
Il s'en va les mêler, dans le bistrot d'en face à celle du café
 et de la première clope.
Tiens! encore le minuscule sourire.
Il pleut et il s'en fout, il sent qu'il est en vie.