Trois p'tits chats

Il y a quelques jours, alors que je prenais le car, une petite fille de trois ans, à peine, chantait. Elle aurait pu être une petite fille ordinaire, dans un pays ordinaire. Elle semblait heureuse. Le sourire jusqu'aux oreilles.

Un léger accent trahissait ses origines. Sa mère, sans doute, s'était assise en retrait. Elle portait un foulard sur la tête, noué au menton, dans de jolis coloris. La scène semblait emprunte de gaieté, si ce n'était une chaleur écrasante. Cette femme, avec son foulard et ses grandes jupes longues me donnait chaud. La climatisation du bus était en panne. Mais ça n'empêchait pas cette petite fille d'être gaie.

Sa mère, seule, trimballait avec elle toute une ribambelle d'enfants à qui elle parlait une autre langue, celle des Balkans, sans doute. Le teint, les vêtements, me faisaient penser à des Roms, du Kosovo, ou de Macédoine, en majorité musulmans.

Mais la petite chantait, dans un français parfait. Et elle ne devait pas avoir trois ans.

Ce qui me fit penser à cette grande capacité d'assimilation des enfants, alors que la France vieillit et que la retraite des quadragénaires est mise en péril par une difficulté de renouvellement des générations. Moi, je regardais cette petite fille rieuse en train de chanter trois p'tits chats, dans un français parfait, et ces gens étaient loins de me sembler dangereux pour notre pays.

Ma pensée n'était pas en reste, je regardais cette femme au foulard. Un de ses yeux était clos, sans doute ne s'ouvrira-t-il plus jamais pour regarder ce pays de deux yeux tous neufs, comme pouvait le faire la petite fille.

En observant un peu plus, je vis qu'elle n'avait qu'une seule main, son autre bras se finissait par un moignon. Qu'avait-elle vécu, plus loin, pour se retrouver mutilée ainsi ? Je ne lui donnais pas trente ans.

Trois pt'it chats, cette chansons que je chantais enfant, chantée dans toutes les cours d'école de France et de Navarre par les petites filles insouciantes....

Trois p'tits chats, mon esprit ne put s'empêcher de vagabonder encore, mais plus à l'est, là où enfant, je m'évadais dans ma tête en écoutant « Kalinka » chanté par les chœurs de l'armée rouge.

Ce n'étaient plus trois p'tits chats qui me trottaient dans la tête, mais trois petites femmes, condamnées au goulag, trois « pussy », dans ce pays où elles avaient fait le choix de ne pas la fermer, comme cette petite fille dans le bus urbain.

Et moi, dans l'histoire, j'écris encore sous un pseudo craignant les foudres d'un patron ou d'une famille dont les idées politiques divergent parfois des miennes.